Avui m'he postat un vestit fet de bons desitjos...
27 de desembre 2012
21 de desembre 2012
20 de desembre 2012
El que anomenem pena o dolor sol ser la
nostra incapacitat per encetar una relació viable amb el món; amb aquest
paradís quasi perdut. A vegades comprenem les raons, altres no. Vegades, al despertar, descobrim que la lent
d’augment que magnifica l’excel·lència del món i dels seus habitants està
trencada.
Diaris. John Cheever
19 de desembre 2012
No tinguis pietat del que has estat,
perquè la pietat és massa breu:
no dóna temps a construir-hi res.
De nit, en un petit aeroport,
veus com un avió s'està enlairant.
Va perdent-se el senyal.
Sents el convenciment que estàs vivint
uns anys sense esperances que ja són
els més feliços de la teva vida.
Hi ha una altra poesia, hi serà sempre,
com hi ha una altra música.
La de Beethoven sord. Quan es perd el senyal.
Es perd el senyal. Joan Margarit
18 de desembre 2012
Era perfectamente natural que nombraras a Lucio, que te acordaras de él a la hora de las nostalgias, cuando uno se deja corromper por esas ausencias que llamamos recuerdos y hay que remendar con palabras y con imágenes tanto hueco insaciable.
Relato con un fondo de agua (Final del juego). Julio Cortázar
14 de desembre 2012
ENDEVINALLA
- Notes com t'estimo? - em dius a vegades.
- I tu, ho notes fins on t'estimo jo?- et contesto. T’estimo fins a la Lluna.
Anar i tornar...
12 de desembre 2012
11 de desembre 2012
29 de novembre 2012
27 de novembre 2012
21 de novembre 2012
07 de novembre 2012
24 d’octubre 2012
Miré mi cuerpo. El mismo. La V rosada de mis muslos,
el vientre blanco, los pechos medio flotando, los pezones
arrebolados y rosados por el agua que desprendía vapor.
Un cuerpo bonito, el mío, decidí quedármelo. Me abracé.
Era mi miedo lo que echaba en falta.
La fría piedra que había llevado dentro de mi pecho durante
veintinueve años había desaparecido. No repentinamente.
Y quizá no fuera para bien. Pero había desaparecido.
Miedo a volar. Erica Jong
23 d’octubre 2012
25 de setembre 2012
21 de setembre 2012
No es difícil dominar el arte de perder;
hay tantas cosas que parecen colmadas por el deseo
de ser perdidas que su pérdida no es un desastre.
Pierde algo cada día. Acepta la confusión
de las llaves extraviadas, de la hora desperdiciada.
No es difícil dominar el arte de perder.
Practica después perder más, y más rápido:
lugares, y nombres, y las tierras a las que pretendías
viajar. Ninguna de estas pérdidas será devastadora.
He perdido el reloj de mi madre. ¡Y mira!, la última
o la penúltima de las tres casas que he amado se perdió.
No es difícil dominar el arte de perder.
He perdido dos ciudades, hermosas ciudades. Más aún,
vastos reinos que poseía, y dos ríos, y un continente.
Los añoro, pero no fue un desastre.
Incluso perdiéndote a ti (la voz risueña, un gesto que
amo) no habría mentido. Es evidente
que no es difícil dominar el arte de perder
aunque eso parezca (¡escríbelo!) un desastre.
Un arte. Elizabeth Bishop
05 de setembre 2012
31 de juliol 2012
"Uno siempre responde con su vida entera a las preguntas más importantes. No importa lo que diga, no importa con qué palabras y con qué argumentos trate de defenderse. Al final, al final de todo, uno responde a todas las preguntas con los hechos de su vida: a las preguntas que el mundo le ha hecho una y otra vez. Las preguntas son estas: ¿Quién eres? … ¿Qué has... querido de verdad? … ¿Qué has sabido de verdad? … ¿A qué has sido fiel o infiel? … ¿Con qué y con quién te has comportado con valentía o con cobardía? … Éstas son las preguntas. Uno responde como puede, diciendo la verdad o mintiendo: eso no importa. Lo que sí importa es que uno al final responde con su vida entera."
El último encuentro. Sándor Márai
27 de juliol 2012
26 de juliol 2012
Nuestras palabras
nos impiden hablar.
Parecía imposible.
Nuestras propias palabras.
"En cierto sentido todas las vidas son una misma cosa,
... ya que cada vida es una cuerda.
Pero unas cuerdas sirven para saltar a la comba
y otras para ahorcarse con ellas".
y aquí entre dos calmas
lejos del cementerio
abro un libro de silencios
por la página de tu espalda
y encuentro la palabra alegría
y la palabra alegría lleva acento
y yo se lo quito
y te lo pongo en la nuca
Pedro Casariego Córdoba
nos impiden hablar.
Parecía imposible.
Nuestras propias palabras.
"En cierto sentido todas las vidas son una misma cosa,
... ya que cada vida es una cuerda.
Pero unas cuerdas sirven para saltar a la comba
y otras para ahorcarse con ellas".
y aquí entre dos calmas
lejos del cementerio
abro un libro de silencios
por la página de tu espalda
y encuentro la palabra alegría
y la palabra alegría lleva acento
y yo se lo quito
y te lo pongo en la nuca
Pedro Casariego Córdoba
17 de juliol 2012
12 de juliol 2012
02 de juliol 2012
19 de juny 2012
Aquella casa no era mía.
Yo contraté la luz, el agua y las palabras.
Dispuse que los muebles y los vientos
volvieran a jugar en los balcones.
El paisaje llegaba saludando
igual que los amigos,
y al levantar la mano y las botellas
abril subía por el ascensor
y las colinas de la tarde
cambiaban amapolas por un whisky.
Yo contraté la noche para cerrar las puertas.
Quise quedarme solo con mi amada,
quedarme dentro de las horas
que ruedan con la miel de los desnudos.
Yo preparé las sábanas, los libros, los armarios,
pinté de blanco las paredes,
pero la casa aquella no fue mía.
Porque empezó a llover
durante todo un año y el siguiente,
y el otoño manchaba los pasillos
con silencios mojados y zapatos,
y estuvo el mes de enero
helando hasta cortarse con nuestra soledad
y nuestra ropa sucia,
y el coche que subió por la colina
de barro y abandono
vino para decirme
que aquella casa no era mía.
Y aquella casa no fue mía.
Aprender a vivir enamorado,
saber amar,
significa también sentirse libre
cuando un amor se acaba.
Las ruinas de hoy
no son ya mi dolor ni mi recuerdo.
Veo como un extraño
la ventana forzada, las paredes con grietas,
los azulejos rotos.
La lluvia que pregunta en la esquina por mí
sabe que aquella casa no era mía.
Primer amor. Luis García Montero
15 de juny 2012
Mucho hemos aprendido, tú bien lo sabes:
cómo nos es quitado, cosa por cosa, todo aquello que no podía ser,
la gente, las comarcas.
Y el corazón no muere cuando uno creyó que debería,
pero sonreímos, el té y el pan sobre la mesa.
Sólo el remordimiento de no haber amado como se debe
esa pálida ceniza de Sachsenhausen
con un amor absoluto, que no está a la medida del hombre.
Tú te has acostumbrado a nuevos inviernos, húmedos,
a la ciudad donde la sangre del propietario alemán
fue raspada de los muros, y a donde él jamás regresó.
Tampoco yo he llevado más de lo que podía, ciudades y país.
No se puede entrar dos veces en el mismo lago,
sobre hojas descompuestas de abedul,
y quebrando una estrecha estría de sol.
Tus faltas y las mías, no fueron grandes faltas,
tus secretos y los míos, no eran grandes secretos.
Cuando te anudan la mandíbula con un pañuelo,
cuando te ponen una cruz entre los dedos,
y a lo lejos un perro ladra, brilla una estrella.
No, no es porque estés tan lejos
que no has venido el otro día, la otra noche.
De año en año madura en nosotros y nos invadirá,
yo, como tú, lo he comprendido: la indiferencia.
Elegía para N. N. . Czeslaw Milosz
05 de juny 2012
En los muros demasiado altos,
en los muros demasiado bajos,
en las paredes obtusas,
en los rincones,
en el aire y hasta en los techos.
Dibujaba ventanas como si dibujara pájaros.
En el piso, en las noches,
en las miradas palpablemente sordas,
en los alrededores de la muerte,
en las tumbas, los árboles.
Dibujaba ventanas hasta en las puertas.
Pero nunca dibujó una puerta.
No quería entrar ni salir.
Sabía que no se puede.
Solamente quería ver: ver.
Dibujaba ventanas.
En todas partes.
Roberto Juarroz
30 de maig 2012
"
…
a veces nos sucede eso con lo que se niega o se calla, con lo que se guarda y se
sepulta, va difuminándose sin remedio y llegamos a descreer que en verdad
existiera o se diera, tendemos a desconfiar increíblemente de nuestras
percepciones cuando ya son pasado y no se ven confirmadas ni ratificadas desde
fuera por nadie, renegamos de nuestra memoria a veces y acabamos por contarnos
inexactas versiones de lo que presenciamos, no nos fiamos como testigos ni de
nosotros mismos, sometemos todo a traducciones, las hacemos de nuestros nítidos
actos y no siempre son fieles, para que así los actos empiecen a ser borrosos, y
al final nos entregamos y damos a la interpretación perpetua, hasta de lo que
nos consta y sabemos a ciencia cierta, y así lo hacemos flotar inestable,
impreciso, y nada está nunca fijado ni es definitivo nunca y todo nos baila
hasta el fin de los días, quizá es que no soportamos las certezas apenas, ni
siquiera las que nos convienen y reconfortan, no digamos las que nos desagradan
o cuestionan, o duelen, nadie quiere convertirse en eso, en su propio dolor y su
lanza y su fiebre."
Tu rostro mañana. Javier
Marías
15 de maig 2012
23 d’abril 2012
28 de març 2012
29 de febrer 2012
23 de febrer 2012
20 de febrer 2012
15 de febrer 2012
02 de febrer 2012
Miquel Martí i Pol
19 de gener 2012
Serán necesarios años antes de que la hierba
vuelva a crecer, antes de que un nuevo amor
vuelva a poblar los lugares del desastre
y los lugares del desastre eres tú toda entera,
desde el vestido de algodón a los pensamientos prohibidos,
desde tu gusto por el té a tu melancolía de primavera.
Un simple vestido de fiesta. Christian Bobin
18 de gener 2012
10 de gener 2012
Vuelvo a ser, sin serlo,
un sueño apaciguado,
un murmullo que camina
en calles con límites exactos.
Y vuelvo a ser.
Pero no soy.
Las cosas a las que vuelvo
son ceniza despierta,
y yo observo mi infancia
en las sombras de los muebles.
Me duele una lágrima antigua,
tu recuerdo, mis ansias;
y la forma de los besos
cuando sólo eran soñados.
Es verdad que he crecido
pero no sé hacia dónde.
Vuelvo a ser.
Recuerdo.
Y nada es lo mismo.
Vuelvo a ser. Laura Zorrilla
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