El jardí del taronger

2012-02-15T11:02:00.001+01:00

PRESÈNCIA

Molt poques coses
fan més companyia
que un dolor lleu.

Seguir un buzón. Renacimiento. Virginia Aguilar Bautista

2012-02-02T11:52:00.000+01:00

Em costa imaginar-te absent per sempre.

Tants de records de tu se m'acumulen

que ni deixen espai a la tristesa

i et visc intensament sense tenir-te.

No vull parlar-te amb veu melangiosa,

la teva mort no em crema les entranyes,

ni m'angoixa, ni em lleva el goig de viure;

em dol saber que no podrem partir-nos

mai més el pa, ni fer-nos companyia;

però d'aquest dolor en trec la força

per escriure aquests mots i recordar-te.

Més tenaçment que mai, m'esforço a créixer

sabent que tu creixes amb mi: projectes,

il.lusions, desigs, prenen volada

per tu i amb tu, per molt distants que et siguin,

i amb tu i per tu somnio d'acomplir-los.

Te'm fas present en les petites coses

i és en elles que et penso i que t'evoco,

segur com mai que l'única esperança

de sobreviure és estimar amb prou força

per convertir tot el que fem en vida

i acréixer l'esperança i la bellesa.

Tu ja no hi ets i floriran les roses,

maduraran els blats i el vent tal volta

desvetllarà secretes melodies;

tu ja no hi ets i el temps ara em transcorre

entre el record de tu, que m'acompanyes,

i aquell esforç, que prou que coneixes,

de persistir quan res no ens és propici.

Des d'aquests mots molt tendrament et penso

mentre la tarda suaument declina.

Tots els colors proclamen vida nova

i jo la visc, i en tu se'm representa

sorprenentment vibrant i harmoniosa.

No tornaràs mai més, però perdures

en les coses i en mi de tal manera

que em costa imaginar-se absent per sempre.

Miquel Martí i Pol

2012-01-19T10:35:00.001+01:00

Serán necesarios años antes de que la hierba
vuelva a crecer, antes de que un nuevo amor
vuelva a poblar los lugares del desastre
y los lugares del desastre eres tú toda entera,
desde el vestido de algodón a los pensamientos prohibidos,
desde tu gusto por el té a tu melancolía de primavera.

Un simple vestido de fiesta. Christian Bobin

2012-01-18T11:17:00.001+01:00

Y aquí, entre tanta gente, en la ciudad,
siente uno que no importa nada a nadie.

Ciudad del Hombre. NY. José María Fonollosa

2012-01-10T10:26:00.001+01:00

Vuelvo a ser, sin serlo,
un sueño apaciguado,
un murmullo que camina
en calles con límites exactos.
Y vuelvo a ser.
Pero no soy.
Las cosas a las que vuelvo
son ceniza despierta,
y yo observo mi infancia
en las sombras de los muebles.
Me duele una lágrima antigua,
tu recuerdo, mis ansias;
y la forma de los besos
cuando sólo eran soñados.
Es verdad que he crecido
pero no sé hacia dónde.
Vuelvo a ser.
Recuerdo.
Y nada es lo mismo.

Vuelvo a ser. Laura Zorrilla

2011-12-19T11:55:00.002+01:00

La travesía del desierto está llena de trampas, de dolorosas imágenes que conducen a los oasis perdidos, de espejismos burlones. Pero estos acompañantes, siendo tenaces, apenas tienen importancia si los comparamos con la abrumadora compañía de las preguntas. Estas son las que provocan la abismal soledad, la sed inagotable que quema la garganta: ¿cuándo empezó realmente la travesía?, ¿por qué?, ¿cuándo acabará, si es que acaba? Las trampas, las imágenes perdidas, los espejismos son accidentes en los márgenes del camino.
La auténtica travesía del desierto son las preguntas.

El cazador de instantes. Rafael Argullol

2011-11-29T10:11:00.001+01:00

¿A partir de qué momento empezamos a lamentarnos de todo lo que ya no podremos rectificar?
¿ Sucede siempre?"

Tiempo de vida. Marcos Giralt Torrente

2011-11-22T11:34:00.001+01:00

Passen elsminuts. Passen les hores. Passa algun dia. Ha llegit de tot. Ha fet de tot.Però resulta molt difícil escapar al propi silenci.

Ho va dir fins i tot un savijaponès: pots escapar del soroll del riu i de les fulles al vent però el veritablesoroll és dintre teu.

Perdona si et dic amor. Federico Moccia

2011-11-18T11:54:00.001+01:00

Por eso: la tristeza está en comprender.
Mira los animales, esos peces que a ti te apenan tanto, recién desanzuelados,
contrayéndose y saltando hasta morir. Les duele el músculo pero no están tristes,
porque no se lo explican, ni lo intentan. La angustia es comprender que nos falta algo
y no sabemos lo que es. Hay en nuestros adentros un abismo sin fondo.
A veces creemos llenarlo con algo muy deseado pero que, una vez conseguido,
ha agrandado el abismo. Ése es el hombre.

La sirena. Jose Luis Sampredro

2011-11-17T11:12:00.001+01:00

Alicia:

Quant temps és per sempre?

Conill Blanc:

A vegades, només un segon.

Alicia en el País de les Meravelles. Lewis Carroll

2011-11-09T10:35:00.001+01:00

Hi haun solitut del mar,

una solitutde l’espai,

una solitutde la mort.

I noobstant, semblen companyia

comparadesamb aquella més profunda

intimitatpolar,

infinitutfinita:

la de l’ànimaamb ella mateixa.

EmilyDickinson

2011-11-07T12:38:00.001+01:00

...tornaràs a beure,
tornaràs a viure,
tornaràs a tremolar...

Tornaràs a tremolar (cançó). Mishima

2011-11-03T16:33:00.001+01:00

Jo tinc vida pròpia. Els amics també. I com s´interrelacionen aquestes vides?
El que jo faig, el que jo dic, quina importància té en la vida dels altres?
Puc influir-los amb les meves accions, puc dominar-los?
Jo estic convençut que no. I ells a mi tampoc.
El problema, però, aleshores, és assumir la terrible solitud que comporta aquest fet.
Vivim sols, aquesta és la gran sorpressa. I només acceptant la nostra solitud,
edificant-la curosament, estimant-la, podem no fer mal als altres.
L´amistat, l´amor, etc., són projeccions egoistes del propi jo.
Hi ha un buit terrible entorn nostre que assagem d´omplir amb exterioritzacions de
nosaltres mateixos: els meus poemes, els meus amics.
I quan el poema desenvolupa la seva vida, s´independitza necessàriament de mi.
I quan els amics se´n van de casa, viuen la seva vida, i jo quedo inevitablement tancat
dins els límits de la meva.
La realitat és això. La vida és això. La meva vida.
I quan parlo de llibertat només puc parlar de la meva llibertat.
No tinc cap dret sobre els altres, com no en tinc cap sobre els poemes.
Ells tampoc no tenen cap dret sobre mi. Els qui m´estimen són feliços estimant-me.
Per això ho fan. No crec que això sigui la descoberta del gran egoisme.
No crec que això sigui trist.
Acceptar la pròpia inanitat i la pròpia solitud és una prova veritable d´amor a un mateix
i als altres.
Una prova (l´única possible) de llibertat.

Joc d´escacs. Miquel Martí i Pol

2011-10-21T19:46:00.001+02:00

Don't matter if the road is long
Don't matter if it's steep
Don't matter if the moon is gone
And the darkness is complete
Don't matter if we lose our way
It's written that we'll meet
At least, that's what I heard you say
A thousand kisses deep

A thousand kisses deep. Leonard Cohen

2011-10-13T10:54:00.000+02:00

Digues, què méshauria d’haver fet?

No acaba morint-setot al final i molt aviat?

Digues, quèpenses fer

amb la teva vidapreciosa, salvatge, única?

Un dia d'estiu. Mary Oliver

2011-10-07T10:43:00.001+02:00

Un breve instante se cruzaron
tu mirada y la mía.

Y supe de repente
-no sé si tú también-
que en un tiempo
sin años ni relojes,
otro tiempo,
tus ojos y mis ojos
se habían encontrado,
y esto de ahora
no era más que un eco,
la ola que regresa,
atravesando mares,
hasta la antigua orilla.

Reminiscencia. Meira Delmar

2011-09-23T22:31:00.001+02:00

La persiana, no del tot tancada, com

un esglai que es reté de caure a terra,

no ens separa de l'aire. Mira, s'obren

trenta-set horitzons rectes i prims,

però el cor els oblida. Sense enyor

se'ns va morint la llum, que era color

de mel, i ara és color d'olor de poma.

Que lent el món, que lent el món, que lenta

la pena per les hores que se'n van

de pressa. Digues, te'n recordaràs

d'aquesta cambra?

Que lentes les fulles roges de les veus,
que incertes quan vénen a colgar-nos.
Adormides,
les fulles dels meus besos van colgant
els recers del teu cos, i mentre oblides
les fulles altes de l'estiu, els dies
oberts i sense besos, ben al fons
el cos recorda:
encara tens la pell mig del sol, mig de la lluna.

Cambra de tardor. Gabriel Ferrater

2011-09-10T22:30:00.000+02:00

Tots els canvis, fins i tot els més desitjats, venen acompanyats d'una certa melanconia, doncs el que deixem enrera és part de nosaltres mateixos.
Hem de morir en una vida abans de poder entrar en una altra.

Anatole France

2011-09-05T19:28:00.000+02:00

Me vio como se mira al través de un cristal
o del aire
o de nada.
Y entonces supe: yo no estaba allí
ni en ninguna otra parte
ni había estado nunca ni estaría.
Y fui como el que muere en la epidemia,
sin identificar, y es arrojadoa la fosa común.

Desamor. Rosario Castellanos

2011-08-22T11:55:00.001+02:00

Pero yo ya no soy yo.
Ni mi casa es ya mi casa.

Romance sonámbulo (fragment). Federico García Lorca

2011-08-02T15:25:00.002+02:00

Formas de volver a casa. Alejandro Zambra

2011-08-01T18:17:00.002+02:00

No me arrepiento de nada
Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.

Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.

En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-
transgrediendo maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.
Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
-en horas de oficina-
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.

No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.
Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.

Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.

No me arrepiento de nada. Gioconda Belli

2011-07-26T00:09:00.002+02:00

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

Donde habite el olvido. Luis Cernuda

2011-07-22T12:01:00.002+02:00

Qui seria suficientment insensat com per morir sense haber donar com a mínim una volta a la seva presó?

Marguerite Yourcenar

2011-07-03T11:31:00.003+02:00

És molt senzill: només s'hi veu bé amb el cor.
L'essencial és invisible als ulls.

El Petit Princep. Antoine de Saint-Exupéry

2011-06-29T23:38:00.006+02:00

Pensa en quant m'estimes. No et demanaré que m'estimis sempre com
ara, però si que et demano que ho recordis.
Passi el que passi sempre quedarà dintre meu alguna cosa del que sóc
aquesta nit.

Suau és la nit. Scott Fitgerald

2011-06-26T10:54:00.002+02:00

No sé interpretar el mapa de este océano desconocido.
Estoy perdido.

Irredento. Álex Portero

2011-06-16T12:46:00.005+02:00

Un fil vermell invisible connecta aquells que estan destinats a trobar-se,
tot i el pas del temps, del lloc i de les circumstàncies.
El fil vermell pot tensar-se o embolicar-se però mai no podrà trencar-se.
A la Lluna hi habita un senyor vellet, amb tants anys que l'anomenen l’avi
de la Lluna.
L’avi vigila el món des de casa seva i la seva feina és lligar un fil vermell
al canell de tot nou nat. Un fil vermell amb moltes terminacions esfilaguersades
cada una de les quals anirà lligat al canell de les persones
destinades a trobar-se amb el nou ésser al llarg de tota la seva vida.
El fil vermell podrà estirar-se, embolicar-se, lligar-se però
mai no es trencarà, perquè el fil vermell és el destí escrit de cada persona.

2011-06-15T23:41:00.009+02:00

Puc parlar de tu com la meva ombra
ets silenci, veu, cançó i amiga;
puc trobar el teu rastre si ho volgués així,
sé perfectament on et vaig deixar.

Sense la Lluna. Alejandro Filio

2011-06-12T13:36:00.001+02:00

Si el amor, como todo, es cuestión de palabras,

acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma.

El amor. Luis García Montero

2011-05-16T12:01:00.003+02:00

La vida és quelcom meravellós que balla, salta, vola, riu i pasa.

Jacques Henri Lartigue

2011-05-13T18:58:00.002+02:00

Yo no creo como ellos creen, no vivo como ellos viven,
no amo como ellos aman...
Moriré como ellos mueren.

Fuegos. Marguerite Yourcenar

2011-05-03T18:04:00.002+02:00

Pero ¿qué máscara nos ponemos o qué máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie, nadie, nos observa, nos controla, nos escucha, nos exige, nos suplica, nos intima, nos ataca?

Sobre héroes y tumbas. Ernesto Sábato

2011-04-30T22:45:00.003+02:00

Fue una espera interminable. No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estéticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados. Y era como si los dos hubiéramos estado viviendo en pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de una escena pintada por mí como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.

El túnel. Ernesto Sábato

2011-04-25T16:43:00.002+02:00

Habría que vivir como espectador de la propia vida.
Para añadirle el sueño que le diera conclusión.
Pero uno vive, y los otros sueñan tu vida.

El primer hombre. Albert Camus

El quadre és de Magritte

2011-04-18T23:02:00.002+02:00

Aviat vaig descobrir que la vida consta de dos elements contradictoris:
un eren les paraules, que poden canviar el món.
L'altre era el propi món, que no té res a veure amb les paraules.

Yukio Mishima

2011-04-13T17:28:00.001+02:00

No puc canviar la direcció del vent, però si maniobrar amb les cordes
del meu estel.
La transformació forma part de la vida.
La llenya es transforma en foc, els núvols en pluja, els capolls en seda.

La princesa de jade. Coia Valls

2011-04-11T10:23:00.004+02:00

Silenci
per sentir nítidament
la vida.

Remei Margarit

2011-04-10T00:09:00.003+02:00

Estimar vol dir deixar anar, mirar per l'altre i no enganxar-nos-hi.
Si ho fem, li neguem la possibilitat de volar.
Hem de ser generosos amb els afectes.
I viatjar lleugers amb la convicció que res no ens pertany.

La princesa de jade. Coia Valls

2011-03-30T17:58:00.002+02:00

No te preocupes no me he ido,
¿cómo iba a irme sin saber?
Somos el tiempo que nos queda.

[...]

¿Cómo evitar el simulacro,
cómo vivir sin desvivirnos?
Surcan los días por tu vientre.
Somos el tiempo que nos queda.

Somos el tiempo que nos queda. José Manuel Caballero Bonald

2011-03-29T18:24:00.002+02:00

Vamos aprendiendo que lo que nos pareció gravísimo llegará un día en que nos resulte neutro, sólo un hecho, sólo un dato. Que la persona sin la que no podíamos estar y por la que no dormíamos, sin la que no concebíamos nuestra existencia, de cuyas palabras y de cuya presencia dependíamos día tras día, llegará un momento en que ni siquiera nos ocupará un pensamiento, y cuando nos lo ocupe, de tarde en tarde, será para un encogimiento de hombros, y a lo más que alcanzará ese pensamiento será a preguntarse un segundo:
"¿Qué se habrá hecho de ella?", sin preocupación ninguna, sin curiosidad siquiera.

Los enamoramientos. Javier Marías

2011-03-28T11:56:00.003+02:00

Quan tinc molta por, noto que la mecànica del meu cor patina fins al punt que m'assemblo a una locomotora de vapor en el moment de que les seves rodes xerriquen en una corba. Viatjo sobre els rails de la meva pròpia por.
De què tinc por? . De tu, en fi, de mi sense tu.
El vapor, pànic mecànic del meu cor, és filtra per sota els rails.

La mecànica del cor de Mathias Malzieu

2011-03-21T19:30:00.002+01:00

Cau un pètal
de la flor del cirerer:
silenci a la muntanya.

Haiku de primavera. Kenneth Tanemura

2011-03-13T12:40:00.001+01:00

En cadascú de nosaltres està escrita la raó dels nostres actes; un codi que conté l’essència del nostre destí; aquest codi té, al meu entendre, el sentit d’una metàfora.
… Com es pot viure en un món amb qui un no està d’acord? Com viure amb la gent si un no considera pròpies ni les seves penes ni les seves alegries? Si un sap que no forma part d’ells?.

L'Immortalitat. Milan Kundera

2011-03-01T11:15:00.004+01:00

Contemplamos el mundo que nos rodea en silencio. Hemos tardado toda una vida para aprender a hacerlo.
Al parecer, sólo los viejos son capaces de estar juntos sin decir nada y sentirse bien. Los jovenes, impulsivos e impacientes, siempre rompen el silencio.
Es una lástima, pues el silencio es puro.
El silencio es sagrado.
Une a las personas, porque sólo aquellos que se sienten cómodos con la compañía del otro pueden estar juntos sin hablar. Es una gran paradoja.

The Notebook. Nicholas Sparks

2011-02-20T12:51:00.002+01:00

Tú vives siempre en tus actos.
Con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.

Tú vives siempre en tus actos. Pedro Salinas

2011-02-09T18:26:00.003+01:00

Ahora
en esta hora inocente
yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada

El árbol de Diana. Alejandra Pizarnik

2011-02-04T12:10:00.001+01:00

En realitat és impossible estar completament en un lloc o anar-se’n del tot.
Els que es queden sempre se’n podien haver anat o podrien fer-ho en qualsevol moment, i els que se n’han anat potser s’haurien pogut quedar o podrien tornar.
Quasi tot el món viu així, no? Entre anar-se’n i quedar-se, com en una frontera.

El viatger del segle. Andrés Neuman

2011-01-20T12:45:00.003+01:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí, para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender, coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca, y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Rayuela. Julio Cortázar

2011-01-13T23:36:00.001+01:00

El besaràs. I el bes que li faràs serà la mesura
de tots els altres petons de la teva vida.

Cors a l'Atlàntida

2011-01-06T10:32:00.003+01:00

Afirmaven convençudes que el temps resol molts problemes i jo no entenia
com podia resoldre'ls el temps tot sol, a mi em semblava que les hores i
els dies passaven sense moure res, em fixava que els rellotges que servien
per apamar-lo no feien altra cosa que donar voltes i voltes sobre el mateix
eix per tornar sempre al mateix punt, sempre tornaven a ser les dotze o
les sis, em feia l'efecte que les busques giraven en el buit, un laberint
d'hores que no trobaven cap sortida, i que els únics senyals que deixaven
del seu pas sobre les coses i les persones eren una capa de pols o unes
arrugues al cos; per això trobava estúpid que els grans diguessin que el
temps ho arreglava tot, quan fins i tot jo podia veure que el que feia
el pas del temps era espatllar-ho tot, malmetre-ho tot, desballestar-ho tot.
El temps només comptava cap enrere.

Pa negre. Emili Teixidor

2010-12-30T11:28:00.004+01:00

Ella es va passar la vida buscant la seva atmosfera ideal per crear…
Un dia a l’avió em va dir:
- Crec que la meva olor de creació és la barreja de la teva respiració amb la meva.- Aleshores va respirar fortament i em va indicar que també ho fes. Vam exhalar i vam inspirar dues o tres vegades-.
Ja venen les idees…- va dir mentre em somreia.
Em vaig sentir afalagat i alhora molt avergonyit. No vaig tornar a dir res en aquell avió. Gairebé vaig procurar no respirar i va ser un viatge llarg de vuit hores entre Mont-real i Barcelona.
De vegades és difícil acceptar que et diguin una cosa tant bonica.

Tot el que podríem haver estat tu i jo si no fóssim tu i jo. Albert Espinosa

2010-12-27T23:34:00.002+01:00

Dóna'm la mà que anirem per la riba
ben a la vora del mar
bategant,
tindrem la mida de totes les coses
només en dir-nos que ens seguim amant.

Dóna'm la mà. Joan Salvat-Papasseit

2010-12-24T18:40:00.000+01:00

BON NADAL I FELIÇ ANY NOU!!!!!!!!!!!!

2010-12-14T11:46:00.004+01:00

Ella tenia el Do de reconèixer l'olor de cada persona en qualsevol lloc.

L'amor en els temps del còlera. Gabriel García Márquez

2010-12-06T16:12:00.001+01:00

S’odia el que es tem, és a dir, el que es pot ser, el que en part sentim que som.
Ens odiem a nosaltres mateixos. Les qualitats més interessants i fèrtils de cadascú són aquelles que un odia més en si i en els altres. Per que en l’odi està tot: amor, enveja, ignorància, misteri i ànsia de conèixer i posseir. L’odi fa patir.
Vèncer l’odi és donar un pas cap el coneixement i domini de si, és justificar-se i per tant deixar de patir.
Patir sempre és culpa nostre.

L’ofici de viure. Cesare Pavese

2010-11-27T14:30:00.001+01:00

Sota la pluja desplego un mapamundi.

Sota la pluja. Joan Brossa

2010-11-22T17:54:00.001+01:00

Elles no t’abandonaran.
Passarà el temps, s’esborrarà el desig
-aquesta fletxa d’ombra-
i els rostres sensuals, intel•ligents, bellíssims,
s’ocultaran en un mirall dins teu.
Cauran els anys i avorriràs els llibres.
Davallaràs encara,
i perdràs, fins i tot, la poesia.
El soroll fred de la ciutat als vidres
anirà esdevenint l’única música,
i les cartes d’amor que hauràs guardat
la teva última literatura.

No llencis les cartes d'amor. Joan Margarit

2010-11-18T12:56:00.003+01:00

I quan me’n adono de com passarem per aquest món sense deixar cap
empremta desprès de haver viscut unes vides estúpides, comprenc amb
ràbia que a la vida l’únic que compta és l’amor.

La neu. Orhan Pamuk

2010-11-14T12:31:00.002+01:00

(Poema IV del Libro I)

Si yo te comentase que la vida es mentira,
háblame del amor o de tu cuerpo,
de la noche contigo.

Y recuérdame luego
los días que son días porque alguien me ama
o acaso
porque tú me prefieres.

Diario cómplice. Luis Garcia Montero

2010-11-12T10:32:00.001+01:00

El suïcidi és l’absència total de música.

Josep Palau i Fabre. (París, octubre-novembre del 1947)

2010-10-30T19:40:00.001+02:00

Ànima

Silencis,
silencis que parlen sols,
silencis que ho diuen tot.
Mirades,
mirades que traspassen cors,
mirades que ho veuen tot,
quan tot ets tu.
Parlar-te, que em parlis,
que sigui real,
dir-te mil vegades el que sento,
i que sigui sempre sorprenent,
la simplicitat de mots i gestos,
la infinita complexitat
dels nostres equilibris,
de les nostres voluntats,
la vida, només la vida,
la vida al teu costat.

Tu

Conjunció impossible,
d'estrelles i volcans,
deliris improbables,
de desig i ànimes creuades,
el món als teus llavis,
i els teus llavis al meu cos,
i el meu cos en el teu,
i tots dos junts,
una vida tot just començada.

Underneath (blog)

2010-10-23T19:00:00.003+02:00

Tota la meva vida es lliga a tu,
com en la nit les flames a la fosca.

D'Imitació del foc. Bartomeu Rosselló-Pòrcel

2010-10-16T19:32:00.002+02:00

Cada segon amb tu compte més que qualsevol altre segon.

Tant de bo fos cert. Marc Levy

2010-10-10T16:13:00.002+02:00

La nostra existència no és res més que una petita escletxa de llum entre dues eternitats de tenebres.

Vladimir Nabokov

2010-10-08T13:19:00.003+02:00

Fabriquem una màscara per trobar-nos amb les màscares dels altres.
I després ens preguntem per què no tenim a qui estimar, per què ens sentim tan sols.

Eshin

2010-10-03T22:49:00.007+02:00

La teva mirada més lleu m'obrirà
encara que jo m’hagi tancat com un puny;
sempre obres, pètal a pètal, el meu esser,
com la primavera obre tocant
habilment, misteriosament,
la seva primera rosa.
No sé que hi ha en tu que obre i tanca
però, és cert que alguna cosa em diu
que la veu dels teus ulls
és més profunda que totes les roses.
Ningú, ni tant sols la pluja
té unes mans tan petites.

E.E. Cummings

2010-09-28T23:12:00.002+02:00

Escampades a la taula
dibuixen abstractes mapes, les molles,
camins il.legibles de tendresa
entre dos plats.
I presencien geloses l’art,
de vegades absent de paraules,
d’estimar-nos.

A la barana dels teus dits (38).Tibau, Jesús Ma.

2010-09-23T11:29:00.002+02:00

És la claror daurada de la posta
D'un dia de tardor
Que veig els teus ulls i
Que m'ofrenen
La teva tremolor.
És aquell deix cansat, com d'arribada,
Després de tràngol forts,
A l'esperat recer on tots els somnis
Troben la pau dels ports.
És el somriure lleu, la veu sonora
D'haver estimat ja tant,
Que em prenen dolçament i se m'emporten
Sense saber on van...

Claror de tardor. Rosa Leveroni

2010-09-19T20:03:00.003+02:00

Recordo haver escrit que, al final del dia, només una cosa era essencial per mi: estar amb tu. No puc imaginar-me seguir escrivint si tu ja no hi ets. Tu ets allò essencial sense el qual tota la resta, encara que sembli molt important, perd tot el seu sentit i la seva importància. Et dic això a la dedicatòria del meu últim treball.
Acabes de fer 82 anys. Has encongit sis centímetres, no peses més de quaranta-cinc kilos i segueixes igual de bella, elegant i desitjable com quan et vaig conèixer.
Fa cinquanta-vuit anys que vivim junts i t'estimo més que mai. T'escric per comprendre el que he viscut, el que hem viscut junts. Fa poc que m'he tornat a enamorar de tu una vegada més i sento de nou dins meu el buit devorador que només es calma abraçant el teu cos contra el meu.[...] Escolto la veu de Kathleen Ferrier que canta die Welt ist leer, Ich will nicht leben mehr i em desperto.
Espio la teva respiració, la meva mà t'acarona.
A cap dels dos ens agradaria tenir que sobreviure a la mort de l'altre.
Sovint ens hem dit que, en el cas de tenir una segona vida, ens agradaria passar-la junts.

Carta a D. Història d'un amor. André Gorz

2010-09-09T13:19:00.001+02:00

He escoltat cançons, les he ballat, n'hi ha que m'han fet riure, somiar i també he plorat amb algunes però mai n'havía pintat cap...

"Soy tu aire..."

2010-08-28T14:01:00.002+02:00

Per veure un món en un grà de sorra
i un cel en una flor silvestre
subjecta l'infinit a la palma de la teva mà,
i l'eternitat en una hora.

Auguris d'innocència. William Blake

2010-08-26T23:37:00.002+02:00

‎

"El temps no s'ha d'aprofitar. El temps s'ha de viure."

Raimón Pannikar

2010-07-20T11:21:00.002+02:00

Alguna vez, de pronto, me despierto:
Un dolor me recorre tenazmente,
un dolor que está siempre, agazapado,
por saltar, desde adentro.
Entonces tengo miedo.
Entonces, me doy cuenta que estoy sola
frente a mí, frente a Dios, frente a un espejo
lleno de mis imágenes,
de rostros polvorientos.

Estoy sola, pero siempre estoy sola:
Es lo único cierto.
El amor era un huésped,
la soledad es siempre el compañero
que permanece al lado, inconmovible.
Lo único seguro, verdadero.
Oigo mi corazón, vieja campana
que dobla y que golpea,
que rebota en las sienes y en la nuca
y en la boca y los dedos.
Es cierto, tengo miedo.
Miedo de no poder gritar, de pronto,
de que ya sea demasiado tarde
para un ruego.
La costumbre ahoga las palabras
y alarga el desencuentro.
Ah, tantas cosas quedarán ocultas,
perdidas, sin recuerdo,
tantas palabras que no fueron dichas,
tantos gestos.

Unos dirán: Yo sé, la he conocido,
fue una ardiente rebelde,
se desolló las manos y la vida
por defender los que creyó más débiles.
Otros dirán: Yo sé, la he conocido,
era dura, malévola,
avara de ternura, con la boca
mostraba su desprecio.
Alguien dirá: Y cómo sonreía...
Qué importa
lo que vendrá después del gran silencio.
Claro que tengo miedo.
Así, en la madrugada
mientras algún dolor -un dolor, siempre-
va hincando sus agujas en mi cuerpo,
abro las manos en la sombra dulce
para atrapar mi soledad, de nuevo,
y me quedo a su lado, sin moverme,
con los ojos abiertos
la vida detenida.
Toda mi sangre es un temor inmenso.

Alguna vez, de pronto, me despierto.... Julia Prilutzky

2010-06-18T11:34:00.002+02:00

Primer día: presentación en el aeropuerto. Los excursionistas contarán con la asistencia del personal de la agencia de viajes en todo lo que se refiere a embarque de equipajes, verificación de pasaportes, etc. Usted —sólo usted— recibirá un sobre cerrado. En él, un mensaje: “El nombre de ella es Eugenia”.
Segundo día: llegada a Puerto Balladero. En el aeropuerto estará aguardando a los excursionistas la guía, muchacha bellísima. Sonriendo, se acercará a usted y dirá: “Soy Eugenia”.
Mañana libre. La tarde, paseo por la ciudad, visita al antiguo mercado y a la catedral de San Carlos, Eugenia siempre sonriendo para usted.
Tercer día: libre para compras. Eugenia ofrecerá acompañarlo al barrio de artesanos. Usted le comprará regalos y la convidará a cenar al célebre El Hueco. Después ella volverá con usted al hotel. Tórrida noche de amor.
Cuarto día: visita al lago Huatzli-Cucho. Usted y Eugenia pasearán tomados de las manos, sin ocuparse de los cuchicheos y las sonrisas irónicas de los otros excursionistas.
Quinto día: viaje a las cataratas de Tronado. Incomprensiblemente, la guía Eugenia se mostrará esquiva, enigmática. En el almuerzo (Paradero del León, famoso por sus asados) ella se sentará lejos de usted. A la noche, hospedado en el Hotel Alhambra (cuatro estrellas), usted la aguardará en vano.
Sexto día: visita al antiguo Castillo de los Leopardos, con sus ingeniosos puentes levadizos. Junto a la muralla, usted, angustiado, intentará agarrarla: ¿Qué tienes, Eugenia, qué pasa? No pasa nada, responderá ella soltándose.
Por la noche, espectáculo de danzas folclóricas con el conjunto Águilas del Sol. De vuelta al hotel, usted se encerrará en su cuarto, llorando mucho.
Séptimo día: visita al monasterio de San Ignacio. Almuerzo al aire libre. Visita al Museo de Cerrajeros. Paseo por la playa. Por la noche: fiesta de despedida. Eugenia no irá.
Octavo día: regreso y fin de nuestros servicios.

Paquete turístico. Moacyr Scliar

2010-05-07T13:16:00.004+02:00

A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla.
Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti.
Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la Muerte antes del amanecer.
Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo.
Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior.
Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo.
Allí solo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo.
Imagínate una tormenta como esta. Y tú en verdad la atravesarás, claro está.
La violenta tormenta de arena. La tormenta de arena metafísica y simbólica.
Pero por más metafísica y simbólica que sea, te rasgará cruelmente la carne como si de mil cuchillas se tratase. Muchas personas han derramado allí su sangre y tu, asimismo, derramarás allí la tuya. Sangre caliente y roja. Y esa sangre se verterá en tus manos.
Tu sangre y, también, la sangre de los demás.
Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tú no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No! Ni siquiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa si quedara clara. Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella.
Y ahí estriba el significado de la tormenta de arena.

Kafka en la orilla. Haruki Murakami

2010-04-23T10:38:00.001+02:00

SANT JORDI 2010

2010-04-13T10:11:00.003+02:00

Avui, a les vuit del vespre es fa la presentació oficial (i virtual) del llibre de recopilació de poemes “Totes les sortides dignes” a l'Editorial Petròpolis.
Aquest llibre és una nova iniciativa (i ja en van tres!) d'en Jesús Tibau i consta d'una sèrie de poemes que han creat alguns dels lectors del seu bloc.
Es pot llegir el llibre en línia, descarregar-lo en pdf i comprar-lo en format paper.

I aqui en teniu la invitació

2010-03-29T15:24:00.004+02:00

El amor nos llega sin avisar, y una vez se nos entrega nunca pueden arrebatárnoslo. Debemos recordarlo. Jamás puede perderse.
El amor no puede medirse.
No puede contarse en años, minutos o segundos, ni en kilos o gramos.
Ni puede cuantificarse de ninguna manera. Tampoco puede compararse un amor con otro. Sencillamente existe.
Hasta el roce más sutil y fugaz con el amor verdadero puede bastarte para toda una vida. Debemos recordarlo siempre.

Astrid y Veronika. Linda Olsson

El quadre es de V. Hammershoi

2010-03-20T20:30:00.002+01:00

PRIMAVERA

Red poppy. Georgia O'keeffe

2010-03-13T19:06:00.003+01:00

Es algo que suele suceder con los muertos: lamentar no haberles dicho a tiempo cuánto los amabas, lo necesarios que te eran. Cuando alguien imprescindible se va de tu lado, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad, porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales. Ensimismado en su tarea, uno cree, que los demás le deben acatamiento, se erige en ombligo del mundo y desestima la contribución ajena. Pero, un día adviertes que aquel que te ayudó a ser quien eres se ha ido de tu lado y, entonces, te dueles inúltimente de tu ingratitud. Tal vez las cosas no puedan ser de otra manera, pero resulta difícilmente tolerable. La imposibilidad de poder replantearte el pasado y rectificarlo, es una de las limitaciones más crueles de la condición humana. La vida sería más llevadera si dispusiéramos de una segunda oportunidad.

Señora de rojo sobre fondo gris. Miguel Delibes

2010-03-02T11:17:00.001+01:00

L'ESPAI DE MI

Vetlla l'espai de mi que et configura
i així sabràs que mai no s'interposa
entre tu i jo cap llei de melangia.

No et recordo enyorós: t'estimo en una
dimensió de mi que no sabia
potser perquè el teu cos me l'ocultava.

Ara m'atardo amb tu sense tenir-te
pels blaus i verds lentíssims de la tarda
i pels ocres tendríssims del poema.

Miquel Martí i Pol

2010-01-08T17:10:00.005+01:00

Happy ending (fragment)

Aunque la noche, conmigo,
no la duermas ya,
sólo el azar nos dirá
si es definitivo.

Que aunque el gusto nunca más
vuelve a ser el mismo,
en la vida los olvidos
no suelen durar.

Jaime Gil de Biedma

2010-01-07T15:16:00.002+01:00

Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se situó un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso.
Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).
Llegando en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.

"Instrucciones para subir una escalera". Historias de Cronopios y de Famas. Julio Cortázar

2009-12-23T15:42:00.006+01:00

Aquest any el meu pessebre té un nou membre.
És tracta d’una ovella negra.
Fins ara hi havia les ovelles de cada any, totes blanques, però enguany he volgut afegir-hi una de negre.
A mi sempre m’han caigut bé les ovelles negres i a totes les famílies n’hi ha, com a mínim, una.
Solen ser inofensives, més divertides que les avorrides blanques i sempre tenen noves aventures per explicar. No els importa ser el que són i acostumen a seguir fent la seva per mantenir intacta la reputació, que en el fons és el que més els agrada.
Així que aquest any ja tinc una ovella negra al meu pessebre i, què voleu que us digui?.
Aquest any el pessebre em sembla més autèntic que mai...

BON NADAL A TOTHOM!!!

2009-12-17T18:51:00.003+01:00

"Es evidente que Dios me concedió un destino oscuro. Ni siquiera cruel. Simplemente oscuro. Es evidente que me concedió una tregua. Al principio, me resistí a creer que eso pudiera ser la felicidad. Me resistí con todas mis fuerzas, después me dí por vencido y lo creí. Pero no era la felicidad, era sólo una tregua. Ahora estoy otra vez metido en mi destino. Y es más oscuro que antes, mucho más".

La tregua. Mario Benedetti

2009-12-01T11:42:00.003+01:00

Què hi ha al darrera de tot plegat?

2009-11-27T12:12:00.000+01:00

2009-11-20T12:40:00.000+01:00

2009-11-13T12:21:00.001+01:00

Rebecca no se volvió cuando oyó pasos en el cigarral. Hizo visera con la mano, miró hacia las montañas y dijo: - mira qué nubes. Va a haber tormenta si vienen hacia aquí-.
Thea escuchó el comentario (siempre se daba cuenta enseguida de los cambios de humor, y a mí nunca dejaba de sorprenderme lo sensible que era, lo pendiente que estaba de los sentimientos de los adultos) y eso la llevó a preguntar: -¿por eso estás triste?-
-¿Triste?- dijo Rebecca volviéndose. -¿Yo? No. No me importa que llueva en verano. Hasta me gusta. Es mi lluvia favorita.-
-¿Tu lluvia favorita?- dijo Thea.
Recuerdo que frunció el ceño sopesando aquellas palabras, y luego exclamó: -pues la mía es la lluvia antes de caer.-
Rebecca se sonrió al oír aquello, pero yo dije (en plan pedante, supongo): - pero cielo, antes de caer, en realidad no es lluvia-.
Y Thea me dijo: ¿Y entonces qué es?- Y yo le expliqué: - pues es sólo humedad. Humedad en las nubes-.
[...]
Al poco rato sé quedó mirándome y meneó la cabeza con gesto de pena, como si discutir aquellas cosas con una idiota estuviera poniendo a prueba su paciencia.
–Ya sé que no existe -, dijo. – Por eso es mi favorita. Porque no hace falta que algo sea de verdad para hacerte feliz, ¿no?.

[...]
...La vida sólo empieza a tener sentido cuando te das cuenta de que a veces (muchas veces, casi siempre) dos ideas totalmente contradictorias pueden ser ciertas. Lo que había estado persiguiendo era una quimera, un sueño, algo imposible. Como la lluvia antes de caer.

La lluvia antes de caer. Jonathan Coe

2009-11-10T12:07:00.003+01:00

HE WISHES FOR THE CLOTH OF HEAVEN

Had I the heavens' embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half-light,
I would spread the cloths under your feet:
But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet;
Tread softly because you tread on my dreams.

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,
Recamadas con luz dorada y plateada,
Las telas azules y las tenues y las oscuras
De la noche y la luz y la media luz,
Extendería las telas bajo tus pies:
Pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños;
He extendido mis sueños bajo tus pies;
Pisa suavemente, pues pisas mis sueños.

W. B. Yeats

(L'imatge és de Flickr)

2009-11-03T15:43:00.001+01:00

IN MEMORIAM

"Desde mi minúscula y privatísima biblioteca infantil, he usado en mi vida adulta de muy varias bibliotecas y hemerotecas. Entiendo muy bien la necesidad de ellas: son imprescindibles"

Francisco Ayala

2009-10-06T12:34:00.002+02:00

En quants segons pot canviar una vida?

2009-10-02T11:23:00.002+02:00

Bon cap de setmana!

2009-10-01T18:24:00.001+02:00

CRÓNICA D’UNA TRILOGIA

El primer em va enganxar des del principi.
El segon se’m va fer una mica pesat però també em va agradar.
El tercer gairebé no l’acabo i si ho he fet, ha estat més per
no deixar-lo a mitges que per interès.

Si, estic parlant de Millenium

2009-09-29T13:28:00.003+02:00

“Así terminó todo.
Todo terminó en aquel momento, el arte, el sexo, el amor, la alegría. Mi primera muerte se tomó más tiempo. Los restos de mi antigua inocencia, de mi antigua esperanza, se irían extinguiendo poco a poco, gota a gota, durante una agonía tan larga como aquel verano, el plazo que mi vida necesitaba para convertirse en un simulacro inaceptable de mi vida. Nada parecía aún demasiado grave, sin embargo.
[...]. Cuando le acompañé a la estación, ninguno de los dos teníamos ganas de hablar, pero él parecía tranquilo. Por eso no nos despedimos del todo, no para siempre, y yo sólo quise hacerle una pregunta:
- ¿Qué va a pasar ahora?.
- No lo sé - me contestó -. Tengo que pensarlo. Necesito tiempo para pensar, pero al final se me ocurrirá algo, seguro, ya lo sabes. Siempre se me ocurre algo."

Castillos de cartón. Almudena Grandes

2009-09-23T11:21:00.003+02:00

2009-09-18T12:36:00.001+02:00

ELLA

Arriba el temps de no esperar ningú.
Passa l'amor, silenciós, fugaç,
com en la llunyania un tren nocturn.
No hi ha ningú. És l'hora de tornar
al desolat domini de l'absurd,
a sentir-se culpable, a la vulgar
por de perdre el que sempre ha estat perdut.
A l'inútil i sòrdid temps moral.
És hora de donar-se per vençut
pel treball solitari, un altre hivern.
Quants en queden encara? Quin sentit
te aquesta vida on sempre t'he buscat,
si ja m'ha arribat l'hora tan menuda
de comprovar que mai no has existit?

Joan Margarit

2009-09-04T13:10:00.001+02:00

"No hay casas de empeños para el corazón. No se le puede llevar allí, dejarlo envuelto en un trapo limpio y rescatarlo cuando vengan tiempos mejores."

La Pasión. Jeannette Winterson

2009-09-01T10:49:00.000+02:00

Aibo, aibo...