Rebecca no se volvió cuando oyó pasos en el cigarral. Hizo visera con la mano, miró hacia las montañas y dijo: - mira qué nubes. Va a haber tormenta si vienen hacia aquí-.
Thea escuchó el comentario (siempre se daba cuenta enseguida de los cambios de humor, y a mí nunca dejaba de sorprenderme lo sensible que era, lo pendiente que estaba de los sentimientos de los adultos) y eso la llevó a preguntar: -¿por eso estás triste?-
-¿Triste?- dijo Rebecca volviéndose. -¿Yo? No. No me importa que llueva en verano. Hasta me gusta. Es mi lluvia favorita.-
-¿Tu lluvia favorita?- dijo Thea.
Recuerdo que frunció el ceño sopesando aquellas palabras, y luego exclamó: -pues la mía es la lluvia antes de caer.-
Rebecca se sonrió al oír aquello, pero yo dije (en plan pedante, supongo): - pero cielo, antes de caer, en realidad no es lluvia-.
Y Thea me dijo: ¿Y entonces qué es?- Y yo le expliqué: - pues es sólo humedad. Humedad en las nubes-.
[...]
Al poco rato sé quedó mirándome y meneó la cabeza con gesto de pena, como si discutir aquellas cosas con una idiota estuviera poniendo a prueba su paciencia.
–Ya sé que no existe -, dijo. – Por eso es mi favorita. Porque no hace falta que algo sea de verdad para hacerte feliz, ¿no?.

[...]
...La vida sólo empieza a tener sentido cuando te das cuenta de que a veces (muchas veces, casi siempre) dos ideas totalmente contradictorias pueden ser ciertas. Lo que había estado persiguiendo era una quimera, un sueño, algo imposible. Como la lluvia antes de caer.

La lluvia antes de caer. Jonathan Coe

HE WISHES FOR THE CLOTH OF HEAVEN

Had I the heavens' embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half-light,
I would spread the cloths under your feet:
But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet;
Tread softly because you tread on my dreams.

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,
Recamadas con luz dorada y plateada,
Las telas azules y las tenues y las oscuras
De la noche y la luz y la media luz,
Extendería las telas bajo tus pies:
Pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños;
He extendido mis sueños bajo tus pies;
Pisa suavemente, pues pisas mis sueños.

W. B. Yeats


(L'imatge és de Flickr)

IN MEMORIAM

"Desde mi minúscula y privatísima biblioteca infantil, he usado en mi vida adulta de muy varias bibliotecas y hemerotecas. Entiendo muy bien la necesidad de ellas: son imprescindibles"

Francisco Ayala

En quants segons pot canviar una vida?

Bon cap de setmana!

CRÓNICA D’UNA TRILOGIA



El primer em va enganxar des del principi.
El segon se’m va fer una mica pesat però també em va agradar.
El tercer gairebé no l’acabo i si ho he fet, ha estat més per
no deixar-lo a mitges que per interès.


Si, estic parlant de Millenium

“Así terminó todo.
Todo terminó en aquel momento, el arte, el sexo, el amor, la alegría. Mi primera muerte se tomó más tiempo. Los restos de mi antigua inocencia, de mi antigua esperanza, se irían extinguiendo poco a poco, gota a gota, durante una agonía tan larga como aquel verano, el plazo que mi vida necesitaba para convertirse en un simulacro inaceptable de mi vida. Nada parecía aún demasiado grave, sin embargo.
[...]. Cuando le acompañé a la estación, ninguno de los dos teníamos ganas de hablar, pero él parecía tranquilo. Por eso no nos despedimos del todo, no para siempre, y yo sólo quise hacerle una pregunta:
- ¿Qué va a pasar ahora?.
- No lo sé - me contestó -. Tengo que pensarlo. Necesito tiempo para pensar, pero al final se me ocurrirá algo, seguro, ya lo sabes. Siempre se me ocurre algo."

Castillos de cartón. Almudena Grandes

">

ELLA

Arriba el temps de no esperar ningú.
Passa l'amor, silenciós, fugaç,
com en la llunyania un tren nocturn.
No hi ha ningú. És l'hora de tornar
al desolat domini de l'absurd,
a sentir-se culpable, a la vulgar
por de perdre el que sempre ha estat perdut.
A l'inútil i sòrdid temps moral.
És hora de donar-se per vençut
pel treball solitari, un altre hivern.
Quants en queden encara? Quin sentit
te aquesta vida on sempre t'he buscat,
si ja m'ha arribat l'hora tan menuda
de comprovar que mai no has existit?


Joan Margarit

"No hay casas de empeños para el corazón. No se le puede llevar allí, dejarlo envuelto en un trapo limpio y rescatarlo cuando vengan tiempos mejores."


La Pasión. Jeannette Winterson

Aibo, aibo...

VACANÇA


1 f. [LC] Estat d’un càrrec, d’una plaça, etc., vacants. La vacança d’una càtedra.
2 1 f. pl. [LC] Temps de repòs durant el qual cessen els estudis d’una escola, els treballs d’un tribunal, etc. Les vacances de Nadal.
2 2 f. pl. [LC] Temps de repòs concedit a un funcionari o a un treballador. Estar algú de vacances. Passar les vacances al camp.

La renuncia es una forma de morir,
poco a poco limitamos el espacio
y nos vamos haciendo más pequeños.
Entonces
la posibilidad no amplía las metas,
queda al otro lado de la pared
y la empuja hacia nosotros.
Para verla de lejos
caminamos hacía atrás,
donde ya hemos dejado la parte.
Y tropezamos
con las decisiones que nunca
hemos tomado,
aquellas que hacen el pasado
insoportable.
El pasado es un lugar,
acomodarse
es otra forma de morir.

El cuadrado. Dulce Chacón

"… La profundidad del mar depende de los pies. De los pasos que uno esté dispuesto a dar hacia adentro. Hay gente a la que el mar le llegará siempre a la cintura, sólo a la cintura. Y otros que se quedarán en la playa toda la vida."

Dulce Chacón

"-¿Y tú?- quiere saber el Mago cuando le habla ella de estas cosas, -¿sigues esperando también tú que alguien te regale un buen día la luna?- [...]
Y Elena protesta: - no lo entiendes, lo mío es muchísimo peor, por que a mí sí me regalaron la luna, con cintas doradas y papel de seda, yo sí la tuve de veras, y por eso quedé, cuando la perdí, enferma para siempre de nostalgia.-"


Para no volver. Esther Tusquets

Hi havia una vegada un estrany al jardi que escrivia cartes d'amor a la seva estimada des de la ciutat cansada mentre se li ficava la lluna a casa en una invasió subtil que li va deixar l'honor a la deriva...

Pere Calders va morir a Barcelona avui fa quinze anys.

“No és veritat. El viatge no s'acaba mai. Només els viatgers s'acaben. I fins i tot ells poden perdurar en forma de memòria, de record, de relat. Quan el viatger s'ha assegut a la sorra de la platja i ha dit: “No hi ha res més a veure”, sabia que no era així. El final d'un viatge no és més que el començament d'un altre. S'ha de veure el que no s'ha vist, veure una altra vegada el que ja es va veure, veure a la primavera el que s'havia vist a l'estiu, veure de dia el que es va veure de nit, amb sol el lloc on l'altra vegada plovia, veure el camp de blat tendre, el fruit granat, la pedra que ha canviat de lloc, l'ombra que no hi era. S'han de tornar a fer els passos que ja es van fer, per repetir-los, i per traçar camins nous al costat. S'ha de recomençar el viatge. Sempre. El viatger torna de seguida.”

Viatge a Portugal. José Saramago

¿D'on venim, que no fos tornada?
Com una absurda enamorada,
la vida ens fa plorar el passat.

¿On tornem, que no fos naixença?
Vivim de mort, i no ens és grat;
morim d'amor, i no s'hi pensa.

Fragment de Salvatge cor VII de Carles Riba.