27 de desembre 2012



Avui m'he postat un vestit fet de bons desitjos...
 

21 de desembre 2012





Avui arriba l'hivern però no fa gaire fred encara.
Jo per si de cas m'he posat un somriure de màniga llarga...

20 de desembre 2012



 
 
 
El que anomenem pena o dolor sol ser la nostra incapacitat per encetar una relació viable amb el món; amb aquest paradís quasi perdut. A vegades comprenem les raons, altres no.  Vegades, al despertar, descobrim que la lent d’augment que magnifica l’excel·lència del món i dels seus habitants està trencada.  


Diaris. John Cheever

19 de desembre 2012




No tinguis pietat del que has estat,

perquè la pietat és massa breu:

no dóna temps a construir-hi res.

De nit, en un petit aeroport,

veus com un avió s'està enlairant.

Va perdent-se el senyal.

Sents el convenciment que estàs vivint

uns anys sense esperances que ja són

els més feliços de la teva vida.

Hi ha una altra poesia, hi serà sempre,

com hi ha una altra música.

La de Beethoven sord. Quan es perd el senyal.




Es perd el senyal. Joan Margarit

18 de desembre 2012






Era perfectamente natural que nombraras a Lucio, que te acordaras de él a la hora de las nostalgias, cuando uno se deja corromper por esas ausencias que llamamos recuerdos y hay que remendar con palabras y con imágenes tanto hueco insaciable.


 Relato con un fondo de agua (Final del juego). Julio Cortázar

17 de desembre 2012




Avui l'aire fa olor de primavera. A primavera d'hivern que diria el poeta...

14 de desembre 2012





ENDEVINALLA

- Notes com t'estimo? - em dius a vegades.

- I tu, ho notes fins on t'estimo jo?- et contesto. T’estimo fins a la Lluna.
Anar i tornar...

 

13 de desembre 2012

 
 
 
Ahir a la tarda, la tarda era possible.


 
Joan Elies Adell

12 de desembre 2012



Els anys passen, els llibres es queden.*




*Eslògan comercial creat per Subal Quinina per a l'Editorial Laertes

11 de desembre 2012




I un núvol blanc...

29 de novembre 2012


27 de novembre 2012







Silenci, i després.
T'estimaré fins a la meva mort.
Intentaré no morir
massa aviat.
Aixó és tot el que he de fer.


Marguerite Duras

21 de novembre 2012





 

 La vida sigue -dicen-,

pero no siempre es verdad.
A veces la vida no sigue.
A veces solo pasan los días

La vida sigue. Karmelo Iribarren

07 de novembre 2012






Perdem la memòria de les paraules, però no la memòria de les emocions.


Els desorientats. Amin Maalouf

26 d’octubre 2012




Com subjectar la meva ànima
perque no roci la teva?

Cançó d'amor (fragment). Rainer María Rilke

25 d’octubre 2012




Molt mes important que allo que sabem o no sabem és allo que no volem saber.


Eric Hoffer

 

24 d’octubre 2012





Miré mi cuerpo. El mismo. La V rosada de mis muslos,
el vientre blanco, los pechos medio flotando, los pezones
arrebolados y rosados por el agua que desprendía vapor.
Un cuerpo bonito, el mío, decidí quedármelo. Me abracé.
Era mi miedo lo que echaba en falta.
La fría piedra que había llevado dentro de mi pecho durante
veintinueve años había desaparecido. No repentinamente.
Y quizá no fuera para bien. Pero había desaparecido.



Miedo a volar. Erica Jong

23 d’octubre 2012




La por de la bogeria també és això: el cos partit d'un cuc que segueix arrossegant-se i deixa
la meitat de si mateix al seu darrere sense adonar-se'n, sense girar-se, sense aturar-se.
Salvar-se a pesar de tot. A pesar de tu. De tots nosaltes.



Ara, escric. Lolita Bosch

18 d’octubre 2012





No està marcada a cap mapa: els llocs de veritat no ho estàn mai.


Moby Dick. Herman Melville

25 de setembre 2012





Si ara pogués tornar a començar la meva vida, el primer que buscaria
fóra el territori de la felicitat; i miraria, si és possible, de blindar-lo
perquè m´acompanyés, sense pretensions, tota la vida.


Jo confesso. Jaume Cabré

21 de setembre 2012








No es difícil dominar el arte de perder;
hay tantas cosas que parecen colmadas por el deseo
de ser perdidas que su pérdida no es un desastre.

Pierde algo cada día. Acepta la confusión
de las llaves extraviadas, de la hora desperdiciada.
No es difícil dominar el arte de perder.

Practica después perder más, y más rápido:
lugares, y nombres, y las tierras a las que pretendías
viajar. Ninguna de estas pérdidas será devastadora.

He perdido el reloj de mi madre. ¡Y mira!, la última
o la penúltima de las tres casas que he amado se perdió.
No es difícil dominar el arte de perder.

He perdido dos ciudades, hermosas ciudades. Más aún,
vastos reinos que poseía, y dos ríos, y un continente.
Los añoro, pero no fue un desastre.

Incluso perdiéndote a ti (la voz risueña, un gesto que
amo) no habría mentido. Es evidente
que no es difícil dominar el arte de perder
aunque eso parezca (¡escríbelo!) un desastre.


Un arte. Elizabeth Bishop

05 de setembre 2012





 (In my sleep I dreamed this poem)
Someone I loved once gave me
a box full of darkness.
It took me years to understand
that this, too, was a gift.

The uses of sorrow. Mary Oliver

02 d’agost 2012



Tuyo es el tiempo.


León Felipe




No en tenies cap.
Jo només una,
que estimava.


Debilitats. Bertol Brecht

31 de juliol 2012

 

 "Uno siempre responde con su vida entera a las preguntas más importantes. No importa lo que diga, no importa con qué palabras y con qué argumentos trate de defenderse. Al final, al final de todo, uno responde a todas las preguntas con los hechos de su vida: a las preguntas que el mundo le ha hecho una y otra vez. Las preguntas son estas: ¿Quién eres? … ¿Qué has... querido de verdad? … ¿Qué has sabido de verdad? … ¿A qué has sido fiel o infiel? … ¿Con qué y con quién te has comportado con valentía o con cobardía? … Éstas son las preguntas. Uno responde como puede, diciendo la verdad o mintiendo: eso no importa. Lo que sí importa es que uno al final responde con su vida entera."
 
 
 
El último encuentroSándor Márai

27 de juliol 2012




Dime si molesto,
dijo él al entrar,
porque me marcho inmediatamente.

... No sólo molestas,
contesté,
pones patas arriba toda mi existencia.
Bienvenido.

Dime si molesto. Eeva kilpi

26 de juliol 2012

 
 
 
Nuestras palabras
nos impiden hablar.
Parecía imposible.
Nuestras propias palabras.

"En cierto sentido todas las vidas son una misma cosa,
... ya que cada vida es una cuerda.
Pero unas cuerdas sirven para saltar a la comba
y otras para ahorcarse con ellas".

y aquí entre dos calmas
lejos del cementerio
abro un libro de silencios
por la página de tu espalda
y encuentro la palabra alegría
y la palabra alegría lleva acento
y yo se lo quito
y te lo pongo en la nuca

Pedro Casariego Córdoba

17 de juliol 2012





¿et diré mai en quin calaix
amb quina clau
per quin camí
a quin racó
s'amaga?

¿et diré mai per què o com
o quin alè nàufrag
espera exhaust
la veu?

¿et diré mai on guardo
el cristall més sonor
la ploma més
roent?

Crònica d'una onada (3) - Albert Ràfols-Casamada

12 de juliol 2012



"La cura per tot és sempre l'aigua salada: el suor, les llàgrimes o el mar."

Isak Dinesen


(La imatge és de Chris Anthony)

02 de juliol 2012




"Sento que la solució resideix en algun lloc que transito sovint però en el qual mai reparo. Probablement la veig cada dia, però existeix una gran diferència entre veure i mirar."


Cartes creuades. Markus Zusak

19 de juny 2012




Aquella casa no era mía.
Yo contraté la luz, el agua y las palabras.
Dispuse que los muebles y los vientos
volvieran a jugar en los balcones.
El paisaje llegaba saludando
igual que los amigos,
y al levantar la mano y las botellas
abril subía por el ascensor
y las colinas de la tarde
cambiaban amapolas por un whisky.

Yo contraté la noche para cerrar las puertas.
Quise quedarme solo con mi amada,
quedarme dentro de las horas
que ruedan con la miel de los desnudos.
Yo preparé las sábanas, los libros, los armarios,
pinté de blanco las paredes,
pero la casa aquella no fue mía.

Porque empezó a llover
durante todo un año y el siguiente,
y el otoño manchaba los pasillos
con silencios mojados y zapatos,
y estuvo el mes de enero
helando hasta cortarse con nuestra soledad
y nuestra ropa sucia,
y el coche que subió por la colina
de barro y abandono
vino para decirme
que aquella casa no era mía.

Y aquella casa no fue mía.
Aprender a vivir enamorado,
saber amar,
significa también sentirse libre
cuando un amor se acaba.
Las ruinas de hoy
no son ya mi dolor ni mi recuerdo.
Veo como un extraño
la ventana forzada, las paredes con grietas,
los azulejos rotos.

La lluvia que pregunta en la esquina por mí
sabe que aquella casa no era mía.


Primer amor. Luis García Montero

15 de juny 2012








Mucho hemos aprendido, tú bien lo sabes:

cómo nos es quitado, cosa por cosa, todo aquello que no podía ser,

la gente, las comarcas.

Y el corazón no muere cuando uno creyó que debería,

pero sonreímos, el té y el pan sobre la mesa.

Sólo el remordimiento de no haber amado como se debe

esa pálida ceniza de Sachsenhausen

con un amor absoluto, que no está a la medida del hombre.

Tú te has acostumbrado a nuevos inviernos, húmedos,

a la ciudad donde la sangre del propietario alemán

fue raspada de los muros, y a donde él jamás regresó.

Tampoco yo he llevado más de lo que podía, ciudades y país.

No se puede entrar dos veces en el mismo lago,

sobre hojas descompuestas de abedul,

y quebrando una estrecha estría de sol.

Tus faltas y las mías, no fueron grandes faltas,

tus secretos y los míos, no eran grandes secretos.

Cuando te anudan la mandíbula con un pañuelo,

cuando te ponen una cruz entre los dedos,

y a lo lejos un perro ladra, brilla una estrella.

No, no es porque estés tan lejos

que no has venido el otro día, la otra noche.

De año en año madura en nosotros y nos invadirá,

yo, como tú, lo he comprendido: la indiferencia.


Elegía para N. N. . Czeslaw Milosz

05 de juny 2012



Dibujaba ventanas en todas partes.
En los muros demasiado altos,
en los muros demasiado bajos,
en las paredes obtusas,
en los rincones,
en el aire y hasta en los techos.

Dibujaba ventanas como si dibujara pájaros.
En el piso, en las noches,
en las miradas palpablemente sordas,
en los alrededores de la muerte,
en las tumbas, los árboles.

Dibujaba ventanas hasta en las puertas.
Pero nunca dibujó una puerta.
No quería entrar ni salir.
Sabía que no se puede.
Solamente quería ver: ver.

Dibujaba ventanas.
En todas partes.


Roberto Juarroz

31 de maig 2012




Alliberar-se no costa res, allò difícil és saber ser lliure.

Albert Camus

30 de maig 2012

"
 
 
 
 
… a veces nos sucede eso con lo que se niega o se calla, con lo que se guarda y se sepulta, va difuminándose sin remedio y llegamos a descreer que en verdad existiera o se diera, tendemos a desconfiar increíblemente de nuestras percepciones cuando ya son pasado y no se ven confirmadas ni ratificadas desde fuera por nadie, renegamos de nuestra memoria a veces y acabamos por contarnos inexactas versiones de lo que presenciamos, no nos fiamos como testigos ni de nosotros mismos, sometemos todo a traducciones, las hacemos de nuestros nítidos actos y no siempre son fieles, para que así los actos empiecen a ser borrosos, y al final nos entregamos y damos a la interpretación perpetua, hasta de lo que nos consta y sabemos a ciencia cierta, y así lo hacemos flotar inestable, impreciso, y nada está nunca fijado ni es definitivo nunca y todo nos baila hasta el fin de los días, quizá es que no soportamos las certezas apenas, ni siquiera las que nos convienen y reconfortan, no digamos las que nos desagradan o cuestionan, o duelen, nadie quiere convertirse en eso, en su propio dolor y su lanza y su fiebre."

Tu rostro mañana. Javier Marías

22 de maig 2012






- Mira, els núvols!

- Te’n recordes?

- I tu?

 Cada dia, cada hora. Nataša Dragnic

15 de maig 2012







No és molt, però crec que és veritat que les grans coses no són res més
que coses petites en les quals ens fixem.


Cartes creuades. Markus Zusak

23 d’abril 2012




Perquè has vingut ara torno a estimar:
diré el teu nom
i el cantarà l'alosa.

Perquè has vingut. Poema de la rosa als llavis. Joan Salvat-Papasseit



Feliç Sant Jordi 2012!!!!!!!

28 de març 2012




...sin embargo sentía una gran nostalgia, de qué no podría decirlo, pero era una gran nostalgia de una vida pasada y de una vida futura, sostiene Pereira.

Sostiene Pereira. Antonio Tabucchi

01 de març 2012




Però la gran, la tremenda veritat és aquesta: patir no serveix per res.


Cesare Pavese

29 de febrer 2012




Las contradicciones parecen insufribles
en nuestro mundo.
Pero uno intenta
huir de ellas
como los pájaros:
huir quedándose.



Contradicciones, pájaros.  Ángeles Mora

27 de febrer 2012






¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?


Alejandra Pizarnik

23 de febrer 2012





La por a envellir neix del reconeixement de que hom no està vivint la vida que desitja.
És equivalent a la sensació d’estar usant el present de forma errònia.

Susan Sontag

20 de febrer 2012




No comprens que aquest mati tinc el cor fet a miques i a fora tot és gris?

Els subterrànis. Jack Kerouac

15 de febrer 2012



PRESÈNCIA


Molt poques coses
fan més companyia
que un dolor lleu.


Seguir un buzón. Renacimiento. Virginia Aguilar Bautista



02 de febrer 2012


Em costa imaginar-te absent per sempre.
Tants de records de tu se m'acumulen
que ni deixen espai a la tristesa
i et visc intensament sense tenir-te.
No vull parlar-te amb veu melangiosa,
la teva mort no em crema les entranyes,
ni m'angoixa, ni em lleva el goig de viure;
em dol saber que no podrem partir-nos
mai més el pa, ni fer-nos companyia;
però d'aquest dolor en trec la força
per escriure aquests mots i recordar-te.
Més tenaçment que mai, m'esforço a créixer
sabent que tu creixes amb mi: projectes,
il.lusions, desigs, prenen volada
per tu i amb tu, per molt distants que et siguin,
i amb tu i per tu somnio d'acomplir-los.
Te'm fas present en les petites coses
i és en elles que et penso i que t'evoco,
segur com mai que l'única esperança
de sobreviure és estimar amb prou força
per convertir tot el que fem en vida
i acréixer l'esperança i la bellesa.
Tu ja no hi ets i floriran les roses,
maduraran els blats i el vent tal volta
desvetllarà secretes melodies;
tu ja no hi ets i el temps ara em transcorre
entre el record de tu, que m'acompanyes,
i aquell esforç, que prou que coneixes,
de persistir quan res no ens és propici.
Des d'aquests mots molt tendrament et penso
mentre la tarda suaument declina.
Tots els colors proclamen vida nova
i jo la visc, i en tu se'm representa
sorprenentment vibrant i harmoniosa.
No tornaràs mai més, però perdures
en les coses i en mi de tal manera
que em costa imaginar-se absent per sempre.





          Miquel Martí i Pol

19 de gener 2012



Serán necesarios años antes de que la hierba
vuelva a crecer, antes de que un nuevo amor
vuelva a poblar los lugares del desastre
y los lugares del desastre eres tú toda entera,
desde el vestido de algodón a los pensamientos prohibidos,
desde tu gusto por el té a tu melancolía de primavera.


Un simple vestido de fiesta. Christian Bobin

18 de gener 2012





Y aquí, entre tanta gente, en la ciudad,
siente uno que no importa nada a nadie.

Ciudad del Hombre. NY. José María Fonollosa

10 de gener 2012

 

Vuelvo a ser, sin serlo,
un sueño apaciguado,
un murmullo que camina
en calles con límites exactos.
Y vuelvo a ser.
Pero no soy.
Las cosas a las que vuelvo
son ceniza despierta,
y yo observo mi infancia
en las sombras de los muebles.
Me duele una lágrima antigua,
tu recuerdo, mis ansias;
y la forma de los besos
cuando sólo eran soñados.
Es verdad que he crecido
pero no sé hacia dónde.
Vuelvo a ser.
Recuerdo.
Y nada es lo mismo.


Vuelvo a ser. Laura Zorrilla