Tota la meva vida es lliga a tu,
com en la nit les flames a la fosca.

D'Imitació del foc. Bartomeu Rosselló-Pòrcel

Cada segon amb tu compte més que qualsevol altre segon.

Tant de bo fos cert. Marc Levy

La nostra existència no és res més que una petita escletxa de llum entre dues eternitats de tenebres.

Vladimir Nabokov

Fabriquem una màscara per trobar-nos amb les màscares dels altres.
I després ens preguntem per què no tenim a qui estimar, per què ens sentim tan sols.


Eshin

La teva mirada més lleu m'obrirà
encara que jo m’hagi tancat com un puny;
sempre obres, pètal a pètal, el meu esser,
com la primavera obre tocant
habilment, misteriosament,
la seva primera rosa.
No sé que hi ha en tu que obre i tanca
però, és cert que alguna cosa em diu
que la veu dels teus ulls
és més profunda que totes les roses.
Ningú, ni tant sols la pluja
té unes mans tan petites.


E.E. Cummings

Escampades a la taula
dibuixen abstractes mapes, les molles,
camins il.legibles de tendresa
entre dos plats.
I presencien geloses l’art,
de vegades absent de paraules,
d’estimar-nos.

A la barana dels teus dits (38).Tibau, Jesús Ma.

És la claror daurada de la posta
D'un dia de tardor
Que veig els teus ulls i
Que m'ofrenen
La teva tremolor.
És aquell deix cansat, com d'arribada,
Després de tràngol forts,
A l'esperat recer on tots els somnis
Troben la pau dels ports.
És el somriure lleu, la veu sonora
D'haver estimat ja tant,
Que em prenen dolçament i se m'emporten
Sense saber on van...


Claror de tardor. Rosa Leveroni

Recordo haver escrit que, al final del dia, només una cosa era essencial per mi: estar amb tu. No puc imaginar-me seguir escrivint si tu ja no hi ets. Tu ets allò essencial sense el qual tota la resta, encara que sembli molt important, perd tot el seu sentit i la seva importància. Et dic això a la dedicatòria del meu últim treball.
Acabes de fer 82 anys. Has encongit sis centímetres, no peses més de quaranta-cinc kilos i segueixes igual de bella, elegant i desitjable com quan et vaig conèixer.
Fa cinquanta-vuit anys que vivim junts i t'estimo més que mai. T'escric per comprendre el que he viscut, el que hem viscut junts. Fa poc que m'he tornat a enamorar de tu una vegada més i sento de nou dins meu el buit devorador que només es calma abraçant el teu cos contra el meu.[...] Escolto la veu de Kathleen Ferrier que canta die Welt ist leer, Ich will nicht leben mehr i em desperto.
Espio la teva respiració, la meva mà t'acarona.
A cap dels dos ens agradaria tenir que sobreviure a la mort de l'altre.
Sovint ens hem dit que, en el cas de tenir una segona vida, ens agradaria passar-la junts.


Carta a D. Història d'un amor. André Gorz

He escoltat cançons, les he ballat, n'hi ha que m'han fet riure, somiar i també he plorat amb algunes però mai n'havía pintat cap...

"Soy tu aire..."

Per veure un món en un grà de sorra
i un cel en una flor silvestre
subjecta l'infinit a la palma de la teva mà,
i l'eternitat en una hora.

Auguris d'innocència. William Blake

‎


"El temps no s'ha d'aprofitar. El temps s'ha de viure."

Raimón Pannikar

Alguna vez, de pronto, me despierto:
Un dolor me recorre tenazmente,
un dolor que está siempre, agazapado,
por saltar, desde adentro.
Entonces tengo miedo.
Entonces, me doy cuenta que estoy sola
frente a mí, frente a Dios, frente a un espejo
lleno de mis imágenes,
de rostros polvorientos.

Estoy sola, pero siempre estoy sola:
Es lo único cierto.
El amor era un huésped,
la soledad es siempre el compañero
que permanece al lado, inconmovible.
Lo único seguro, verdadero.
Oigo mi corazón, vieja campana
que dobla y que golpea,
que rebota en las sienes y en la nuca
y en la boca y los dedos.
Es cierto, tengo miedo.
Miedo de no poder gritar, de pronto,
de que ya sea demasiado tarde
para un ruego.
La costumbre ahoga las palabras
y alarga el desencuentro.
Ah, tantas cosas quedarán ocultas,
perdidas, sin recuerdo,
tantas palabras que no fueron dichas,
tantos gestos.

Unos dirán: Yo sé, la he conocido,
fue una ardiente rebelde,
se desolló las manos y la vida
por defender los que creyó más débiles.
Otros dirán: Yo sé, la he conocido,
era dura, malévola,
avara de ternura, con la boca
mostraba su desprecio.
Alguien dirá: Y cómo sonreía...
Qué importa
lo que vendrá después del gran silencio.
Claro que tengo miedo.
Así, en la madrugada
mientras algún dolor -un dolor, siempre-
va hincando sus agujas en mi cuerpo,
abro las manos en la sombra dulce
para atrapar mi soledad, de nuevo,
y me quedo a su lado, sin moverme,
con los ojos abiertos
la vida detenida.
Toda mi sangre es un temor inmenso.


Alguna vez, de pronto, me despierto.... Julia Prilutzky

Primer día: presentación en el aeropuerto. Los excursionistas contarán con la asistencia del personal de la agencia de viajes en todo lo que se refiere a embarque de equipajes, verificación de pasaportes, etc. Usted —sólo usted— recibirá un sobre cerrado. En él, un mensaje: “El nombre de ella es Eugenia”.
Segundo día: llegada a Puerto Balladero. En el aeropuerto estará aguardando a los excursionistas la guía, muchacha bellísima. Sonriendo, se acercará a usted y dirá: “Soy Eugenia”.
Mañana libre. La tarde, paseo por la ciudad, visita al antiguo mercado y a la catedral de San Carlos, Eugenia siempre sonriendo para usted.
Tercer día: libre para compras. Eugenia ofrecerá acompañarlo al barrio de artesanos. Usted le comprará regalos y la convidará a cenar al célebre El Hueco. Después ella volverá con usted al hotel. Tórrida noche de amor.
Cuarto día: visita al lago Huatzli-Cucho. Usted y Eugenia pasearán tomados de las manos, sin ocuparse de los cuchicheos y las sonrisas irónicas de los otros excursionistas.
Quinto día: viaje a las cataratas de Tronado. Incomprensiblemente, la guía Eugenia se mostrará esquiva, enigmática. En el almuerzo (Paradero del León, famoso por sus asados) ella se sentará lejos de usted. A la noche, hospedado en el Hotel Alhambra (cuatro estrellas), usted la aguardará en vano.
Sexto día: visita al antiguo Castillo de los Leopardos, con sus ingeniosos puentes levadizos. Junto a la muralla, usted, angustiado, intentará agarrarla: ¿Qué tienes, Eugenia, qué pasa? No pasa nada, responderá ella soltándose.
Por la noche, espectáculo de danzas folclóricas con el conjunto Águilas del Sol. De vuelta al hotel, usted se encerrará en su cuarto, llorando mucho.
Séptimo día: visita al monasterio de San Ignacio. Almuerzo al aire libre. Visita al Museo de Cerrajeros. Paseo por la playa. Por la noche: fiesta de despedida. Eugenia no irá.
Octavo día: regreso y fin de nuestros servicios.

Paquete turístico. Moacyr Scliar

A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla.
Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti.
Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la Muerte antes del amanecer.
Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo.
Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior.
Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo.
Allí solo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo.
Imagínate una tormenta como esta. Y tú en verdad la atravesarás, claro está.
La violenta tormenta de arena. La tormenta de arena metafísica y simbólica.
Pero por más metafísica y simbólica que sea, te rasgará cruelmente la carne como si de mil cuchillas se tratase. Muchas personas han derramado allí su sangre y tu, asimismo, derramarás allí la tuya. Sangre caliente y roja. Y esa sangre se verterá en tus manos.
Tu sangre y, también, la sangre de los demás.
Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tú no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No! Ni siquiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa si quedara clara. Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella.
Y ahí estriba el significado de la tormenta de arena.


Kafka en la orilla. Haruki Murakami

SANT JORDI 2010

Avui, a les vuit del vespre es fa la presentació oficial (i virtual) del llibre de recopilació de poemes “Totes les sortides dignes” a l'Editorial Petròpolis.
Aquest llibre és una nova iniciativa (i ja en van tres!) d'en Jesús Tibau i consta d'una sèrie de poemes que han creat alguns dels lectors del seu bloc.
Es pot llegir el llibre en línia, descarregar-lo en pdf i comprar-lo en format paper.

I aqui en teniu la invitació

El amor nos llega sin avisar, y una vez se nos entrega nunca pueden arrebatárnoslo. Debemos recordarlo. Jamás puede perderse.
El amor no puede medirse.
No puede contarse en años, minutos o segundos, ni en kilos o gramos.
Ni puede cuantificarse de ninguna manera. Tampoco puede compararse un amor con otro. Sencillamente existe.
Hasta el roce más sutil y fugaz con el amor verdadero puede bastarte para toda una vida. Debemos recordarlo siempre.


Astrid y Veronika. Linda Olsson


El quadre es de V. Hammershoi

PRIMAVERA






Red poppy. Georgia O'keeffe

Es algo que suele suceder con los muertos: lamentar no haberles dicho a tiempo cuánto los amabas, lo necesarios que te eran. Cuando alguien imprescindible se va de tu lado, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad, porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales. Ensimismado en su tarea, uno cree, que los demás le deben acatamiento, se erige en ombligo del mundo y desestima la contribución ajena. Pero, un día adviertes que aquel que te ayudó a ser quien eres se ha ido de tu lado y, entonces, te dueles inúltimente de tu ingratitud. Tal vez las cosas no puedan ser de otra manera, pero resulta difícilmente tolerable. La imposibilidad de poder replantearte el pasado y rectificarlo, es una de las limitaciones más crueles de la condición humana. La vida sería más llevadera si dispusiéramos de una segunda oportunidad.

Señora de rojo sobre fondo gris. Miguel Delibes

L'ESPAI DE MI

Vetlla l'espai de mi que et configura
i així sabràs que mai no s'interposa
entre tu i jo cap llei de melangia.

No et recordo enyorós: t'estimo en una
dimensió de mi que no sabia
potser perquè el teu cos me l'ocultava.

Ara m'atardo amb tu sense tenir-te
pels blaus i verds lentíssims de la tarda
i pels ocres tendríssims del poema.


Miquel Martí i Pol

Happy ending (fragment)

Aunque la noche, conmigo,
no la duermas ya,
sólo el azar nos dirá
si es definitivo.

Que aunque el gusto nunca más
vuelve a ser el mismo,
en la vida los olvidos
no suelen durar.

Jaime Gil de Biedma

Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se situó un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso.
Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).
Llegando en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.

"Instrucciones para subir una escalera". Historias de Cronopios y de Famas. Julio Cortázar

Aquest any el meu pessebre té un nou membre.
És tracta d’una ovella negra.
Fins ara hi havia les ovelles de cada any, totes blanques, però enguany he volgut afegir-hi una de negre.
A mi sempre m’han caigut bé les ovelles negres i a totes les famílies n’hi ha, com a mínim, una.
Solen ser inofensives, més divertides que les avorrides blanques i sempre tenen noves aventures per explicar. No els importa ser el que són i acostumen a seguir fent la seva per mantenir intacta la reputació, que en el fons és el que més els agrada.
Així que aquest any ja tinc una ovella negra al meu pessebre i, què voleu que us digui?.
Aquest any el pessebre em sembla més autèntic que mai...


BON NADAL A TOTHOM!!!

"Es evidente que Dios me concedió un destino oscuro. Ni siquiera cruel. Simplemente oscuro. Es evidente que me concedió una tregua. Al principio, me resistí a creer que eso pudiera ser la felicidad. Me resistí con todas mis fuerzas, después me dí por vencido y lo creí. Pero no era la felicidad, era sólo una tregua. Ahora estoy otra vez metido en mi destino. Y es más oscuro que antes, mucho más".

La tregua. Mario Benedetti

Què hi ha al darrera de tot plegat?

Rebecca no se volvió cuando oyó pasos en el cigarral. Hizo visera con la mano, miró hacia las montañas y dijo: - mira qué nubes. Va a haber tormenta si vienen hacia aquí-.
Thea escuchó el comentario (siempre se daba cuenta enseguida de los cambios de humor, y a mí nunca dejaba de sorprenderme lo sensible que era, lo pendiente que estaba de los sentimientos de los adultos) y eso la llevó a preguntar: -¿por eso estás triste?-
-¿Triste?- dijo Rebecca volviéndose. -¿Yo? No. No me importa que llueva en verano. Hasta me gusta. Es mi lluvia favorita.-
-¿Tu lluvia favorita?- dijo Thea.
Recuerdo que frunció el ceño sopesando aquellas palabras, y luego exclamó: -pues la mía es la lluvia antes de caer.-
Rebecca se sonrió al oír aquello, pero yo dije (en plan pedante, supongo): - pero cielo, antes de caer, en realidad no es lluvia-.
Y Thea me dijo: ¿Y entonces qué es?- Y yo le expliqué: - pues es sólo humedad. Humedad en las nubes-.
[...]
Al poco rato sé quedó mirándome y meneó la cabeza con gesto de pena, como si discutir aquellas cosas con una idiota estuviera poniendo a prueba su paciencia.
–Ya sé que no existe -, dijo. – Por eso es mi favorita. Porque no hace falta que algo sea de verdad para hacerte feliz, ¿no?.

[...]
...La vida sólo empieza a tener sentido cuando te das cuenta de que a veces (muchas veces, casi siempre) dos ideas totalmente contradictorias pueden ser ciertas. Lo que había estado persiguiendo era una quimera, un sueño, algo imposible. Como la lluvia antes de caer.

La lluvia antes de caer. Jonathan Coe

HE WISHES FOR THE CLOTH OF HEAVEN

Had I the heavens' embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half-light,
I would spread the cloths under your feet:
But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet;
Tread softly because you tread on my dreams.

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,
Recamadas con luz dorada y plateada,
Las telas azules y las tenues y las oscuras
De la noche y la luz y la media luz,
Extendería las telas bajo tus pies:
Pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños;
He extendido mis sueños bajo tus pies;
Pisa suavemente, pues pisas mis sueños.

W. B. Yeats


(L'imatge és de Flickr)

IN MEMORIAM

"Desde mi minúscula y privatísima biblioteca infantil, he usado en mi vida adulta de muy varias bibliotecas y hemerotecas. Entiendo muy bien la necesidad de ellas: son imprescindibles"

Francisco Ayala

En quants segons pot canviar una vida?

Bon cap de setmana!

CRÓNICA D’UNA TRILOGIA



El primer em va enganxar des del principi.
El segon se’m va fer una mica pesat però també em va agradar.
El tercer gairebé no l’acabo i si ho he fet, ha estat més per
no deixar-lo a mitges que per interès.


Si, estic parlant de Millenium

“Así terminó todo.
Todo terminó en aquel momento, el arte, el sexo, el amor, la alegría. Mi primera muerte se tomó más tiempo. Los restos de mi antigua inocencia, de mi antigua esperanza, se irían extinguiendo poco a poco, gota a gota, durante una agonía tan larga como aquel verano, el plazo que mi vida necesitaba para convertirse en un simulacro inaceptable de mi vida. Nada parecía aún demasiado grave, sin embargo.
[...]. Cuando le acompañé a la estación, ninguno de los dos teníamos ganas de hablar, pero él parecía tranquilo. Por eso no nos despedimos del todo, no para siempre, y yo sólo quise hacerle una pregunta:
- ¿Qué va a pasar ahora?.
- No lo sé - me contestó -. Tengo que pensarlo. Necesito tiempo para pensar, pero al final se me ocurrirá algo, seguro, ya lo sabes. Siempre se me ocurre algo."

Castillos de cartón. Almudena Grandes

">

ELLA

Arriba el temps de no esperar ningú.
Passa l'amor, silenciós, fugaç,
com en la llunyania un tren nocturn.
No hi ha ningú. És l'hora de tornar
al desolat domini de l'absurd,
a sentir-se culpable, a la vulgar
por de perdre el que sempre ha estat perdut.
A l'inútil i sòrdid temps moral.
És hora de donar-se per vençut
pel treball solitari, un altre hivern.
Quants en queden encara? Quin sentit
te aquesta vida on sempre t'he buscat,
si ja m'ha arribat l'hora tan menuda
de comprovar que mai no has existit?


Joan Margarit

"No hay casas de empeños para el corazón. No se le puede llevar allí, dejarlo envuelto en un trapo limpio y rescatarlo cuando vengan tiempos mejores."


La Pasión. Jeannette Winterson

Aibo, aibo...

VACANÇA


1 f. [LC] Estat d’un càrrec, d’una plaça, etc., vacants. La vacança d’una càtedra.
2 1 f. pl. [LC] Temps de repòs durant el qual cessen els estudis d’una escola, els treballs d’un tribunal, etc. Les vacances de Nadal.
2 2 f. pl. [LC] Temps de repòs concedit a un funcionari o a un treballador. Estar algú de vacances. Passar les vacances al camp.

La renuncia es una forma de morir,
poco a poco limitamos el espacio
y nos vamos haciendo más pequeños.
Entonces
la posibilidad no amplía las metas,
queda al otro lado de la pared
y la empuja hacia nosotros.
Para verla de lejos
caminamos hacía atrás,
donde ya hemos dejado la parte.
Y tropezamos
con las decisiones que nunca
hemos tomado,
aquellas que hacen el pasado
insoportable.
El pasado es un lugar,
acomodarse
es otra forma de morir.

El cuadrado. Dulce Chacón

"… La profundidad del mar depende de los pies. De los pasos que uno esté dispuesto a dar hacia adentro. Hay gente a la que el mar le llegará siempre a la cintura, sólo a la cintura. Y otros que se quedarán en la playa toda la vida."

Dulce Chacón

"-¿Y tú?- quiere saber el Mago cuando le habla ella de estas cosas, -¿sigues esperando también tú que alguien te regale un buen día la luna?- [...]
Y Elena protesta: - no lo entiendes, lo mío es muchísimo peor, por que a mí sí me regalaron la luna, con cintas doradas y papel de seda, yo sí la tuve de veras, y por eso quedé, cuando la perdí, enferma para siempre de nostalgia.-"


Para no volver. Esther Tusquets

Hi havia una vegada un estrany al jardi que escrivia cartes d'amor a la seva estimada des de la ciutat cansada mentre se li ficava la lluna a casa en una invasió subtil que li va deixar l'honor a la deriva...

Pere Calders va morir a Barcelona avui fa quinze anys.

“No és veritat. El viatge no s'acaba mai. Només els viatgers s'acaben. I fins i tot ells poden perdurar en forma de memòria, de record, de relat. Quan el viatger s'ha assegut a la sorra de la platja i ha dit: “No hi ha res més a veure”, sabia que no era així. El final d'un viatge no és més que el començament d'un altre. S'ha de veure el que no s'ha vist, veure una altra vegada el que ja es va veure, veure a la primavera el que s'havia vist a l'estiu, veure de dia el que es va veure de nit, amb sol el lloc on l'altra vegada plovia, veure el camp de blat tendre, el fruit granat, la pedra que ha canviat de lloc, l'ombra que no hi era. S'han de tornar a fer els passos que ja es van fer, per repetir-los, i per traçar camins nous al costat. S'ha de recomençar el viatge. Sempre. El viatger torna de seguida.”

Viatge a Portugal. José Saramago

¿D'on venim, que no fos tornada?
Com una absurda enamorada,
la vida ens fa plorar el passat.

¿On tornem, que no fos naixença?
Vivim de mort, i no ens és grat;
morim d'amor, i no s'hi pensa.

Fragment de Salvatge cor VII de Carles Riba.

"Aprendí que el silencio puede ser ensordecedor y la ausencia invasora..."


La hija del Canibal. Rosa Montero

I en l'hivern més dur finalment vaig poder aprendre que dintre meu existeix un estiu indestructible...

Albert Camus

El meu amor sense casa.
L´ombra del meu amor sense casa.
La bala que travessa l´ombra del meu amor sense casa.
Les fulles que cobreixen la bala que travessa l´ombra del meu
amor sense casa.
El vent que arrenca les fulles que cobreixen la bala que travessa
l´ombra del meu amor sense casa.
Els meus ulls que arrelen en el vent que arrenca les fulles
que cobreixen la bala que travessa l´ombra del meu amor
sense casa.
El meu amor que s´emmiralla en els ulls que arrelen en el vent
que arrenca les fulles que cobreixen la bala que travessa
l´ombra del meu amor sense casa.

Maria Merce Marçal

SANT JORDI 2009

PRIMAVERA

BONES FESTES!!!

T'agrada llegir?

Ja res és el que sembla...

Rodoreda. Mercè Rodoreda.

100 anys de paraules màgiques...

Que la terra et sigui lleugera, Paul...

COSES QUE NO TENEN PREU…


- Que algú que no te temps ni de pensar en ella mateixa et regali un dia de les seves vacances...
- Que algú esperi durant hores la teva tornada per regalar-te un dibuix en el que ha treballat tota la tarda...
- Que algú de qui no ho esperes, treballi durant dies preparant-te una sorpresa...

I és que la vida molts cops et porta desil·lusions però les que compten de veritat son les coses que no tenen preu...

Peuades damunt s'arena.
Si véns em trobaras,

ballant de puntes

damunt d'aquesta roca...

DE PLAERS INTIMS

Com llegir, per exemple...

DIA DE LLIBRES I DE ROSES