Perdem la memòria de les paraules, però no la memòria de les emocions.


Els desorientats. Amin Maalouf

Com subjectar la meva ànima
perque no roci la teva?

Cançó d'amor (fragment). Rainer María Rilke

Molt mes important que allo que sabem o no sabem és allo que no volem saber.


Eric Hoffer

 

Miré mi cuerpo. El mismo. La V rosada de mis muslos,
el vientre blanco, los pechos medio flotando, los pezones
arrebolados y rosados por el agua que desprendía vapor.
Un cuerpo bonito, el mío, decidí quedármelo. Me abracé.
Era mi miedo lo que echaba en falta.
La fría piedra que había llevado dentro de mi pecho durante
veintinueve años había desaparecido. No repentinamente.
Y quizá no fuera para bien. Pero había desaparecido.



Miedo a volar. Erica Jong

La por de la bogeria també és això: el cos partit d'un cuc que segueix arrossegant-se i deixa
la meitat de si mateix al seu darrere sense adonar-se'n, sense girar-se, sense aturar-se.
Salvar-se a pesar de tot. A pesar de tu. De tots nosaltes.



Ara, escric. Lolita Bosch

No està marcada a cap mapa: els llocs de veritat no ho estàn mai.


Moby Dick. Herman Melville

Si ara pogués tornar a començar la meva vida, el primer que buscaria
fóra el territori de la felicitat; i miraria, si és possible, de blindar-lo
perquè m´acompanyés, sense pretensions, tota la vida.


Jo confesso. Jaume Cabré

No es difícil dominar el arte de perder;
hay tantas cosas que parecen colmadas por el deseo
de ser perdidas que su pérdida no es un desastre.

Pierde algo cada día. Acepta la confusión
de las llaves extraviadas, de la hora desperdiciada.
No es difícil dominar el arte de perder.

Practica después perder más, y más rápido:
lugares, y nombres, y las tierras a las que pretendías
viajar. Ninguna de estas pérdidas será devastadora.

He perdido el reloj de mi madre. ¡Y mira!, la última
o la penúltima de las tres casas que he amado se perdió.
No es difícil dominar el arte de perder.

He perdido dos ciudades, hermosas ciudades. Más aún,
vastos reinos que poseía, y dos ríos, y un continente.
Los añoro, pero no fue un desastre.

Incluso perdiéndote a ti (la voz risueña, un gesto que
amo) no habría mentido. Es evidente
que no es difícil dominar el arte de perder
aunque eso parezca (¡escríbelo!) un desastre.


Un arte. Elizabeth Bishop

 (In my sleep I dreamed this poem)
Someone I loved once gave me
a box full of darkness.
It took me years to understand
that this, too, was a gift.

The uses of sorrow. Mary Oliver

Tuyo es el tiempo.


León Felipe

No en tenies cap.
Jo només una,
que estimava.


Debilitats. Bertol Brecht

 

 "Uno siempre responde con su vida entera a las preguntas más importantes. No importa lo que diga, no importa con qué palabras y con qué argumentos trate de defenderse. Al final, al final de todo, uno responde a todas las preguntas con los hechos de su vida: a las preguntas que el mundo le ha hecho una y otra vez. Las preguntas son estas: ¿Quién eres? … ¿Qué has... querido de verdad? … ¿Qué has sabido de verdad? … ¿A qué has sido fiel o infiel? … ¿Con qué y con quién te has comportado con valentía o con cobardía? … Éstas son las preguntas. Uno responde como puede, diciendo la verdad o mintiendo: eso no importa. Lo que sí importa es que uno al final responde con su vida entera."

 

 

 

El último encuentro. Sándor Márai

Dime si molesto,
dijo él al entrar,
porque me marcho inmediatamente.

... No sólo molestas,
contesté,
pones patas arriba toda mi existencia.
Bienvenido.

Dime si molesto. Eeva kilpi

 

 

 

Nuestras palabras
nos impiden hablar.
Parecía imposible.
Nuestras propias palabras.

"En cierto sentido todas las vidas son una misma cosa,
... ya que cada vida es una cuerda.
Pero unas cuerdas sirven para saltar a la comba
y otras para ahorcarse con ellas".

y aquí entre dos calmas
lejos del cementerio
abro un libro de silencios
por la página de tu espalda
y encuentro la palabra alegría
y la palabra alegría lleva acento
y yo se lo quito
y te lo pongo en la nuca

Pedro Casariego Córdoba

¿et diré mai en quin calaix
amb quina clau
per quin camí
a quin racó
s'amaga?

¿et diré mai per què o com
o quin alè nàufrag
espera exhaust
la veu?

¿et diré mai on guardo
el cristall més sonor
la ploma més
roent?

Crònica d'una onada (3) - Albert Ràfols-Casamada

"La cura per tot és sempre l'aigua salada: el suor, les llàgrimes o el mar."

Isak Dinesen


(La imatge és de Chris Anthony)

"Sento que la solució resideix en algun lloc que transito sovint però en el qual mai reparo. Probablement la veig cada dia, però existeix una gran diferència entre veure i mirar."


Cartes creuades. Markus Zusak

Aquella casa no era mía.
Yo contraté la luz, el agua y las palabras.
Dispuse que los muebles y los vientos
volvieran a jugar en los balcones.
El paisaje llegaba saludando
igual que los amigos,
y al levantar la mano y las botellas
abril subía por el ascensor
y las colinas de la tarde
cambiaban amapolas por un whisky.

Yo contraté la noche para cerrar las puertas.
Quise quedarme solo con mi amada,
quedarme dentro de las horas
que ruedan con la miel de los desnudos.
Yo preparé las sábanas, los libros, los armarios,
pinté de blanco las paredes,
pero la casa aquella no fue mía.

Porque empezó a llover
durante todo un año y el siguiente,
y el otoño manchaba los pasillos
con silencios mojados y zapatos,
y estuvo el mes de enero
helando hasta cortarse con nuestra soledad
y nuestra ropa sucia,
y el coche que subió por la colina
de barro y abandono
vino para decirme
que aquella casa no era mía.

Y aquella casa no fue mía.
Aprender a vivir enamorado,
saber amar,
significa también sentirse libre
cuando un amor se acaba.
Las ruinas de hoy
no son ya mi dolor ni mi recuerdo.
Veo como un extraño
la ventana forzada, las paredes con grietas,
los azulejos rotos.

La lluvia que pregunta en la esquina por mí
sabe que aquella casa no era mía.


Primer amor. Luis García Montero

Mucho hemos aprendido, tú bien lo sabes:

cómo nos es quitado, cosa por cosa, todo aquello que no podía ser,

la gente, las comarcas.

Y el corazón no muere cuando uno creyó que debería,

pero sonreímos, el té y el pan sobre la mesa.

Sólo el remordimiento de no haber amado como se debe

esa pálida ceniza de Sachsenhausen

con un amor absoluto, que no está a la medida del hombre.

Tú te has acostumbrado a nuevos inviernos, húmedos,

a la ciudad donde la sangre del propietario alemán

fue raspada de los muros, y a donde él jamás regresó.

Tampoco yo he llevado más de lo que podía, ciudades y país.

No se puede entrar dos veces en el mismo lago,

sobre hojas descompuestas de abedul,

y quebrando una estrecha estría de sol.

Tus faltas y las mías, no fueron grandes faltas,

tus secretos y los míos, no eran grandes secretos.

Cuando te anudan la mandíbula con un pañuelo,

cuando te ponen una cruz entre los dedos,

y a lo lejos un perro ladra, brilla una estrella.

No, no es porque estés tan lejos

que no has venido el otro día, la otra noche.

De año en año madura en nosotros y nos invadirá,

yo, como tú, lo he comprendido: la indiferencia.


Elegía para N. N. . Czeslaw Milosz

Dibujaba ventanas en todas partes.
En los muros demasiado altos,
en los muros demasiado bajos,
en las paredes obtusas,
en los rincones,
en el aire y hasta en los techos.

Dibujaba ventanas como si dibujara pájaros.
En el piso, en las noches,
en las miradas palpablemente sordas,
en los alrededores de la muerte,
en las tumbas, los árboles.

Dibujaba ventanas hasta en las puertas.
Pero nunca dibujó una puerta.
No quería entrar ni salir.
Sabía que no se puede.
Solamente quería ver: ver.

Dibujaba ventanas.
En todas partes.


Roberto Juarroz

Alliberar-se no costa res, allò difícil és saber ser lliure.

Albert Camus

"

 

 

 

 

… a veces nos sucede eso con lo que se niega o se calla, con lo que se guarda y se sepulta, va difuminándose sin remedio y llegamos a descreer que en verdad existiera o se diera, tendemos a desconfiar increíblemente de nuestras percepciones cuando ya son pasado y no se ven confirmadas ni ratificadas desde fuera por nadie, renegamos de nuestra memoria a veces y acabamos por contarnos inexactas versiones de lo que presenciamos, no nos fiamos como testigos ni de nosotros mismos, sometemos todo a traducciones, las hacemos de nuestros nítidos actos y no siempre son fieles, para que así los actos empiecen a ser borrosos, y al final nos entregamos y damos a la interpretación perpetua, hasta de lo que nos consta y sabemos a ciencia cierta, y así lo hacemos flotar inestable, impreciso, y nada está nunca fijado ni es definitivo nunca y todo nos baila hasta el fin de los días, quizá es que no soportamos las certezas apenas, ni siquiera las que nos convienen y reconfortan, no digamos las que nos desagradan o cuestionan, o duelen, nadie quiere convertirse en eso, en su propio dolor y su lanza y su fiebre."

Tu rostro mañana. Javier Marías

- Mira, els núvols!

- Te’n recordes?

- I tu?

 Cada dia, cada hora. Nataša Dragnic

No és molt, però crec que és veritat que les grans coses no són res més
que coses petites en les quals ens fixem.


Cartes creuades. Markus Zusak

Perquè has vingut ara torno a estimar:
diré el teu nom
i el cantarà l'alosa.

Perquè has vingut. Poema de la rosa als llavis. Joan Salvat-Papasseit



Feliç Sant Jordi 2012!!!!!!!

...sin embargo sentía una gran nostalgia, de qué no podría decirlo, pero era una gran nostalgia de una vida pasada y de una vida futura, sostiene Pereira.

Sostiene Pereira. Antonio Tabucchi

Però la gran, la tremenda veritat és aquesta: patir no serveix per res.


Cesare Pavese

Las contradicciones parecen insufribles
en nuestro mundo.
Pero uno intenta
huir de ellas
como los pájaros:
huir quedándose.


Contradicciones, pájaros.  Ángeles Mora

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?


Alejandra Pizarnik

La por a envellir neix del reconeixement de que hom no està vivint la vida que desitja.
És equivalent a la sensació d’estar usant el present de forma errònia.

Susan Sontag

No comprens que aquest mati tinc el cor fet a miques i a fora tot és gris?

Els subterrànis. Jack Kerouac

PRESÈNCIA


Molt poques coses
fan més companyia
que un dolor lleu.


Seguir un buzón. Renacimiento. Virginia Aguilar Bautista

Em costa imaginar-te absent per sempre.

Tants de records de tu se m'acumulen

que ni deixen espai a la tristesa

i et visc intensament sense tenir-te.

No vull parlar-te amb veu melangiosa,

la teva mort no em crema les entranyes,

ni m'angoixa, ni em lleva el goig de viure;

em dol saber que no podrem partir-nos

mai més el pa, ni fer-nos companyia;

però d'aquest dolor en trec la força

per escriure aquests mots i recordar-te.

Més tenaçment que mai, m'esforço a créixer

sabent que tu creixes amb mi: projectes,

il.lusions, desigs, prenen volada

per tu i amb tu, per molt distants que et siguin,

i amb tu i per tu somnio d'acomplir-los.

Te'm fas present en les petites coses

i és en elles que et penso i que t'evoco,

segur com mai que l'única esperança

de sobreviure és estimar amb prou força

per convertir tot el que fem en vida

i acréixer l'esperança i la bellesa.

Tu ja no hi ets i floriran les roses,

maduraran els blats i el vent tal volta

desvetllarà secretes melodies;

tu ja no hi ets i el temps ara em transcorre

entre el record de tu, que m'acompanyes,

i aquell esforç, que prou que coneixes,

de persistir quan res no ens és propici.

Des d'aquests mots molt tendrament et penso

mentre la tarda suaument declina.

Tots els colors proclamen vida nova

i jo la visc, i en tu se'm representa

sorprenentment vibrant i harmoniosa.

No tornaràs mai més, però perdures

en les coses i en mi de tal manera

que em costa imaginar-se absent per sempre.

          Miquel Martí i Pol

Serán necesarios años antes de que la hierba
vuelva a crecer, antes de que un nuevo amor
vuelva a poblar los lugares del desastre
y los lugares del desastre eres tú toda entera,
desde el vestido de algodón a los pensamientos prohibidos,
desde tu gusto por el té a tu melancolía de primavera.


Un simple vestido de fiesta. Christian Bobin

Y aquí, entre tanta gente, en la ciudad,
siente uno que no importa nada a nadie.

Ciudad del Hombre. NY. José María Fonollosa

 

Vuelvo a ser, sin serlo,
un sueño apaciguado,
un murmullo que camina
en calles con límites exactos.
Y vuelvo a ser.
Pero no soy.
Las cosas a las que vuelvo
son ceniza despierta,
y yo observo mi infancia
en las sombras de los muebles.
Me duele una lágrima antigua,
tu recuerdo, mis ansias;
y la forma de los besos
cuando sólo eran soñados.
Es verdad que he crecido
pero no sé hacia dónde.
Vuelvo a ser.
Recuerdo.
Y nada es lo mismo.


Vuelvo a ser. Laura Zorrilla

La travesía del desierto está llena de trampas, de dolorosas imágenes que conducen a los oasis perdidos, de espejismos burlones. Pero estos acompañantes, siendo tenaces, apenas tienen importancia si los comparamos con la abrumadora compañía de las preguntas. Estas son las que provocan la abismal soledad, la sed inagotable que quema la garganta: ¿cuándo empezó realmente la travesía?, ¿por qué?, ¿cuándo acabará, si es que acaba? Las trampas, las imágenes perdidas, los espejismos son accidentes en los márgenes del camino.
La auténtica travesía del desierto son las preguntas.


El cazador de instantes. Rafael Argullol

¿A partir de qué momento empezamos a lamentarnos de todo lo que ya no podremos rectificar?
¿ Sucede siempre?"


Tiempo de vida. Marcos Giralt Torrente

Passen els minuts. Passen les hores. Passa algun dia. Ha llegit de tot. Ha fet de tot. Però resulta molt difícil escapar al propi silenci.

Ho va dir fins i tot un savi japonès: pots escapar del soroll del riu i de les fulles al vent però el veritable soroll és dintre teu.

Perdona si et dic amor. Federico Moccia

Por eso: la tristeza está en comprender.
Mira los animales, esos peces que a ti te apenan tanto, recién desanzuelados,
contrayéndose y saltando hasta morir. Les duele el músculo pero no están tristes,
porque no se lo explican, ni lo intentan. La angustia es comprender que nos falta algo
y no sabemos lo que es. Hay en nuestros adentros un abismo sin fondo.
A veces creemos llenarlo con algo muy deseado pero que, una vez conseguido,
ha agrandado el abismo. Ése es el hombre.


La sirena. Jose Luis Sampredro

Alicia:

Quant temps és per sempre?

Conill Blanc:

A vegades, només un segon.

Alicia en el País de les Meravelles. Lewis Carroll

Hi ha un solitut del mar,

una solitut de l’espai,

una solitut de la mort.

I no obstant, semblen companyia

comparades amb aquella més profunda

intimitat polar,

infinitut finita:

la de l’ànima amb ella mateixa.

 Emily Dickinson

...tornaràs a beure,
tornaràs a viure,
tornaràs a tremolar...


Tornaràs a tremolar (cançó). Mishima

Jo tinc vida pròpia. Els amics també. I com s´interrelacionen aquestes vides?
El que jo faig, el que jo dic, quina importància té en la vida dels altres?
Puc influir-los amb les meves accions, puc dominar-los?
Jo estic convençut que no. I ells a mi tampoc.
El problema, però, aleshores, és assumir la terrible solitud que comporta aquest fet.
Vivim sols, aquesta és la gran sorpressa. I només acceptant la nostra solitud,
edificant-la curosament, estimant-la, podem no fer mal als altres.
L´amistat, l´amor, etc., són projeccions egoistes del propi jo.
Hi ha un buit terrible entorn nostre que assagem d´omplir amb exterioritzacions de
nosaltres mateixos: els meus poemes, els meus amics.
I quan el poema desenvolupa la seva vida, s´independitza necessàriament de mi.
I quan els amics se´n van de casa, viuen la seva vida, i jo quedo inevitablement tancat
dins els límits de la meva.
La realitat és això. La vida és això. La meva vida.
I quan parlo de llibertat només puc parlar de la meva llibertat.
No tinc cap dret sobre els altres, com no en tinc cap sobre els poemes.
Ells tampoc no tenen cap dret sobre mi. Els qui m´estimen són feliços estimant-me.
Per això ho fan. No crec que això sigui la descoberta del gran egoisme.
No crec que això sigui trist.
Acceptar la pròpia inanitat i la pròpia solitud és una prova veritable d´amor a un mateix
i als altres.
Una prova (l´única possible) de llibertat.

Joc d´escacs. Miquel Martí i Pol

Don't matter if the road is long
Don't matter if it's steep
Don't matter if the moon is gone
And the darkness is complete
Don't matter if we lose our way
It's written that we'll meet
At least, that's what I heard you say
A thousand kisses deep

A thousand kisses deep. Leonard Cohen

Digues, què més hauria d’haver fet?

No acaba morint-se tot al final i molt aviat?

Digues, què penses fer

amb la teva vida preciosa, salvatge, única?


Un dia d'estiu. Mary Oliver

Un breve instante se cruzaron
tu mirada y la mía.

Y supe de repente
-no sé si tú también-
que en un tiempo
sin años ni relojes,
otro tiempo,
tus ojos y mis ojos
se habían encontrado,
y esto de ahora
no era más que un eco,
la ola que regresa,
atravesando mares,
hasta la antigua orilla.


Reminiscencia. Meira Delmar

La persiana, no del tot tancada, com

un esglai que es reté de caure a terra,

no ens separa de l'aire. Mira, s'obren

trenta-set horitzons rectes i prims,

però el cor els oblida. Sense enyor

se'ns va morint la llum, que era color

de mel, i ara és color d'olor de poma.

Que lent el món, que lent el món, que lenta

la pena per les hores que se'n van

de pressa. Digues, te'n recordaràs

d'aquesta cambra?

          Que lentes les fulles roges de les veus,

          que incertes quan vénen a colgar-nos.

          Adormides,

          les fulles dels meus besos van colgant

          els recers del teu cos, i mentre oblides

          les fulles altes de l'estiu, els dies

          oberts i sense besos, ben al fons

          el cos recorda:

          encara tens la pell mig del sol, mig de la lluna.

         Cambra de tardor. Gabriel Ferrater

Tots els canvis, fins i tot els més desitjats, venen acompanyats d'una certa melanconia, doncs el que deixem enrera és part de nosaltres mateixos.
Hem de morir en una vida abans de poder entrar en una altra.


Anatole France

Me vio como se mira al través de un cristal
o del aire
o de nada.
Y entonces supe: yo no estaba allí
ni en ninguna otra parte
ni había estado nunca ni estaría.
Y fui como el que muere en la epidemia,
sin identificar, y es arrojado a la fosa común.


Desamor. Rosario Castellanos